El Capitán Tormenta
 Emilio Salgari
 
 
       	
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Salgari, Emilio (1862-1911)
Escritor italiano. Emilio Salgari nació en Verona en 1863. Sus viajes por mar se limitaron a breves periodos de navegación durante su juventud en un barco escuela y al tiempo en que prestó servicios a bordo de un mercantil que recorría la costa Adriática y parte del Mediterráneo. En ese periodo empezó a escribir poesía y relatos breves. Comenzó así su afortunada pero tormentosa carrera literaria.
En su obra destacan algunos ciclos temáticos como la jungla, los piratas asiáticos, los corsarios del Caribe y las praderas norteamericanas. Sus libros se caracterizan por la simplicidad de los personajes y la viveza de la acción, aspectos que terminarían por renovar el panorama de la literatura juvenil. Por culpa de las penurias económicas y por una serie de desgracias familiares, su vida acabaría trágicamente. Entre su extensa producción literaria destacan "La cimitarra de Buda", "Los piratas de Malasia", "El Corsario Negro" y "Los tigres de Mompracem".
Murió en Turín en 1911. 
    
      
      
      
      
      
       -         ¡Siete!
      - ¡Cinco!
      - ¡Cuatro!
      - ¡He ganado!
      - ¡Por treinta mil cimitarras turcas! ¡Que suerte la vuestra, señor Perpignano! En dos noches me habéis ganado ochenta cequíes. ¡Esto no puede seguir! ¡Prefiero una descarga de culebrina, aunque la bala sea disparada por esos perros infieles! ¡Por lo menos, no me martirizarán cuando conquisten Famagusta!
      - ¡Si la conquistan, capitán Laczinski!
      - ¿Lo ponéis en duda, señor Perpignano?
      - De momento, sí. En tanto que estén a nuestro lado los mercenarios no será conquistada. La República sabe elegir a sus soldados.
      - Pero no son polacos.
      - ¡Capitán, no ofendáis a los soldados dálmatas!
      - No pretendo tal cosa. Pero si se encontrasen aquí mis compatriotas…
      
      Murmullos amenazadores, que empezaron a oírse en torno a los dos jugadores, unidos al entrechocar de espadas nerviosamente blandidas, hicieron al capitán Laczinski interrumpir sus palabras.
      -¡Oh! –exclamó cambiando el tono de su voz y esbozando una sonrisa-. ¡Ya conocéis, bravos mercenarios, que soy amigo de las bromas! Llevamos ya cuatro meses luchando juntos contra esos perros descreídos, que han jurado agujerearnos el pellejo, y sé lo que valéis. De manera, señor Perpignano, que mientras los turcos nos dejan en paz un rato, continuemos nuestra partida. Aún conservo unos veinte cequíes que están ansiando salirse del bolsillo.
      Como para desmentir las palabras del capitán, en aquel instante se oyó el estampido del cañón.
      -¡Ah, bandidos! ¡Ni por la noche nos dejan tranquilos! –exclamó el polaco parlanchín-. ¡Bah! ¡Todavía nos darán ocasión de perder o ganar unos cuantos cequíes! ¿No os parece, señor Perpignano?
      - A vuestra disposición estoy, capitán.
      - ¡Tiráis vos!
      - ¡Nueve! –dijo Perpignano, lanzando los dados encima del taburete que hacía las veces de mesa de juego.
      -¡Tres!
      - ¡Once!
      -¡Siete!
      - ¡He ganado!
      Una exclamación de contrariedad surgió de los labios del poco afortunado capitán, en tanto que en torno a él, brotaban algunas carcajadas, rápidamente reprimidas.
      .- ¡Por las barbas de Mahoma! –barbotó el polaco, tirando sobre el taburete un par de cequíes-. ¿Habéis pactado acaso con el demonio, señor Perpignano?
      -¡Dios me guarde! ¡Soy buen cristiano!
      -En tal caso alguien debe de haberos enseñado a lanzar los dados. ¡Apostaría mi cabeza contra las barbas de un turco a que ese que os ha enseñado es el capitán Tormenta!
      -Juego a menudo con tan valiente caballero, pero no me ha dado la menor lección.
      -¿Caballero? ¡Bah! –dijo el capitán, con alguna acritud.
      -¿No le consideráis así?
      - ¡Bah! ¿Quién sabe en realidad de qué persona se trata?
      -De todas maneras, es un joven amable y en extremo valeroso.
      -¡Un joven!
      -¿Qué pretendéis decir con esto, capitán?
      -¿Y si no se tratase de un joven?
      -Probablemente no tiene todavía veinte años.
      -¡No me entendéis! Pero olvidemos al capitán Tormenta y a los turcos, y continuemos el juego. No deseo combatir mañana con la bolsa vacía. ¿De que forma iba a pagar a Caronte el barquero (personaje mitológico) sin tener conmigo un miserable cequí? Bien conocéis que para atravesar la Estigia hay que pagar, amigo mío.
      -¿Tan cierto estáis de ir al infierno? –preguntó, entre risas, el señor Perpignano.
      -¡Pudiera ocurrir! –replicó el capitán, cogiendo casi con cólera el cubilete y moviendo los dados-. ¡Aún quedan dos cequíes!
      Esta escena se desarrollaba en una gran tienda de campaña que servía al mismo tiempo de cuartel y de cantina, a juzgar por los numerosos colchones amontonados en un extremo y los barriles acumulados tras un rústico banco, en el que se hallaba sentado el propietario de la tienda, bebiendo a tragos una garrafa llena de vino de Chipre.
      Debajo de una lámpara de las denominadas de Marrano, que pendía del machón central de la tienda, se encontraban ambos jugadores, y a su alrededor estaban reunidos una quincena de soldados de los que envió la República de Venecia, reclutados de sus posesiones dálmatas para proteger las colonias de Levante, amenazadas de continuo por la formidable cimitarra turca.
      El capitán Laczinski era un hombre grueso y de elevada estatura, fuerte musculatura, imponentes bigotes y áspero pelo rubio. Su nariz tenía el color característico de la de un bebedor empedernido y sus pequeños ojos se movían sin cesar. Tanto en sus rasgos faciales como en su manera de hablar y sus gestos se adivinaba en el al capitán aventurero y al espadachín o ‹‹matón›› de oficio.
      El señor Perpignano era todo lo contrario que su rival. De bastante menos edad que el polaco, que ya contaba seguramente unos cuarenta años, se advertía en el al auténtico tipo de veneciano, alto y delgado, aunque robusto, con el cabello y los ojos negros, y la piel del semblante un poco pálida.
      El capitán Laczinski llevaba una pesada coraza de hierro, y de su costado pendía una enorme espada. El señor Perpignano, en cambio, lucía el elegante traje veneciano de la época: casaca suntuosamente recamada, que le llegaba hasta media pierna, calzón de malla de varios colores y escarpines. Sobre la cabeza llevaba la toca azul ornada con una pluma de faisán.
      En vez de un guerrero parecía un paje de Dux de Venecia, pese a su armamento, que consistía en una espada ligera y un puñal.
      El juego había vuelto a iniciarse con entusiasmo, por las dos partes y con creciente curiosidad de los soldados, que, como ya indicamos, se hallaban en círculo alrededor del taburete que hacía las veces de mesa, en tanto que a lo lejos rugía de vez en cuando el cañón, haciendo agitarse la llama de la lámpara.
      Ninguno, no obstante, parecía inquietarse demasiado por aquellos estampidos; ni siquiera el tabernero, que proseguía trasegando con toda tranquilidad el dulce y exquisito vino de Chipre.
      El capitán había perdido ya –no sin grandes maldiciones- otra media docena de cequíes, cuando una de las cortinas de la tienda se alzó y un nuevo personaje, tapado con un amplio tabardo negro, y cuyo birrete se hallaba adornado por tres plumas azules, penetró en la tienda, exclamando con acento ligeramente irónico y sin embargo, lo bastante enérgico para ser obedecido:
      -¡Magnífico! ¡Aquí se está jugando en tanto que los turcos pretenden demoler el fuerte de San Marcos y lo minan sin descanso! ¡Que mis hombres tomen las armas y me acompañen! ¡Allí se encuentra el peligro!
      Mientras los soldados empuñaban sus alabardas, mazas de hierro y espadas de doble filo, que dejaron juntas en un rincón de la tienda, el polaco, que se encontraba de un endiablado humor por la huida ininterrumpida de sus cequíes, había alzado la cabeza, contemplando con hostilidad al recién llegado.
      -¡Hola! ¡El capitán Tormenta! –exclamó en tono de burla-. ¡Ya podías defender solo el fuerte sin venir a terminar con nuestra partida! Famagusta no se entregará esta noche.
      El joven era arrogante, acaso atractivo en exceso para ser un guerrero; no demasiado alto, pero esbelto, de rasgos correctos, con negros ojos que semejaban carbunclos, boca de mujer adornada con hermosos dientes, cutis algo atesado, que indicaba su origen meridional, y pelo largo y castaño.
      Parecía antes bien una encantadora muchacha que un capitán de fortuna.
      Sus ropas eran elegantes y cuidadas, aunque los continuos ataques de los turcos no le debían de dar demasiado tiempo para ocuparse de su tocado.
      Llevaba una armadura totalmente de acero, con un pequeño escudo en mitad del peto, en el que se veían grabadas tres estrellas bajo una corona ducal; calzaba espuelas doradas y del cinto le pendía una espada cincelada, con empuñadura de plata, semejante a la empleada por los franceses de aquellos tiempos.
      -¿Qué pretendéis decir con tales palabras, capitán Laczinski? –inquirió con voz bien timbrada, que contrastaba de una forma un tanto extraña con la ronca y fuerte del polaco, y sin abandonar la mano de la empuñadura de la espada.
      -¡Que los turcos pueden aguardar hasta mañana! –contestó el aventurero, encogiéndose de hombros-. ¡Aún somos lo bastante fuertes para hacerlos retroceder hasta Constantinopla o a la mitad del maldito gran desierto de Arabia!
      -No alteréis el sentido de las palabras, señor Laczinski –repuso el joven-. Os referíais a mí, no a los infieles…
      -Vos o los turcos, para mí es lo mismo –interrumpió en forma brutal el polaco, todavía de pésimo humor por la mala suerte que con tal empeño le acosaba.
      El señor Perpignano, que era un gran admirador del capitán Tormenta y a cuyas órdenes combatía, empuñó la espada dispuesto a precipitarse sobre el polaco, pero fue interrumpido por el joven, que había mantenido una absoluta serenidad, y le dijo:
      -La vida de los defensores de Famagusta es en exceso valiosa para jugársela de semejante manera. El capitán Laczinski pretende reñir conmigo para desahogarse de las pérdidas sufridas o tal vez porque, como he oído decir, duda de mi valor.
      -¿Yo? –exclamó el polaco, incorporándose. ¡Por las barbas de Mahoma! ¡Los que os han explicado eso son unos canallas, a quienes exterminaré como a perros rabiosos!...
      -¡Proseguid! –interrumpió el capitán Tormenta con imperturbable serenidad.
      -¡Pongo en duda vuestro valor! –replicó el polaco-. Sois demasiado joven para tener la reputación de famoso guerrero y, por otra parte…
      -¡Acabad! –agregó el capitán, interrumpiendo con firmeza al señor Perpignano, que por segunda vez había vuelto a desenvainar la espada-. ¡Sois muy entremetido, capitán Laczinski! 
      El polaco derribó el taburete que les servía de mesa.
      -¡Por san Estanislao, patrón de Polonia! –barbotó levantando con nervioso ademán sus lacios bigotes, que pendían como los de los chinos-. ¿Pretendéis burlaros de mí, capitán Tormenta? ¡Decídmelo llanamente!
      -¡Ya podríais haberlo observado! –contestó el joven, siempre con acento burlón.
      -¡Os consideráis muy experto espadachín cuando tenéis la osadía de burlaros de un viejo oso polaco, muchacho! ¡Si es que en realidad sois un muchacho, ya que tengo mis dudas!
      Al escuchar aquellas palabras, el joven se tornó lívido y un destello de ira brilló en sus ojos negros.
      -Hace cuatro meses –exclamó- que lucho en las trincheras y en los fuertes; me conocen y nos conocemos todos. Os notificaré, además, que mi espada de muchacho conoce mejor a los turcos que la vuestra de matón. ¿Lo habéis oído, capitán aventurero?
      En esta ocasión fue el polaco quien se tornó lívido.
      -¿Yo un aventurero? ¿Y me lo dice el capitán Tormenta?
      -¡El capitán Tormenta puede lucir en su armadura una corona ducal!
      -¡Yo me colocaré una real en la coraza! –contestó el polaco, riendo-. ¡Sea lo que sea, yo afirmo, duque o… duquesa, que no tenéis suficiente valor para enfrentaros a mi espada!
      -¡Duque, ya os lo dije! –exclamó el joven y bizarro capitán-. ¡Esto lo solucionaremos entre los dos!
      Los mercenarios, que se habían reunido a la derecha de su capitán, cogieron las alabardas y dieron un paso hacia adelante, en actitud de precipitarse sobre el polaco y despedazarlo.
      Incluso el propietario de la tienda se había levantado del banco y, habiendo tomado un barrilito, se disponía a lanzarlo sobre el temerario aventurero. Pero un imperioso ademán del capitán Tormenta lo retuvo.
      -¿Ponéis en duda mi valor? –dijo con acento irónico-. De acuerdo: todos los días un joven turco, sin duda muy valeroso, llega bajo nuestras murallas para desafiar al más experto espadachín y medir con él sus armas. Mañana no dejará de acudir. ¿Sois lo suficientemente valeroso para enfrentaros a él? Yo, sí.
      -¡Me lo tragaré de un bocado! –repuso el polaco-. ¡No me amedrentan los turcos! ¡No soy veneciano ni dálmata! ¡No valen lo que los tártaros rusos!
      -¡Hasta mañana!
      -¡Belcebú me lleve consigo si falto!
      -Yo ya estaré allí.
      -¿Quién será el primero en batirse?
      -¡El que gustéis!
      -Ya que soy el de mas edad, yo seré el primero; luego lo intentaréis vos, capitán Tormenta.
      -Que sea así, si es vuestro gusto. Por lo menos no se podrá decir que los defensores de Famagusta se matan entre ellos.
      -Y será más prudente –convino el polaco-. ¡La espada de Laczinski matará de esta forma a un guerrero más del ejército de Mustafá!
      El capitán Tormenta cogió el tabardo que uno de sus soldados le entregaba y, poniéndoselo sobre los hombros, abandonó la tienda mientras decía a sus hombres:
      -¡Al fuerte de San Marcos! ¡En ese punto es donde los turcos están minando y donde el peligro es más grande!
      Y salió, sin mirar a su adversario, acompañado por el señor Perpignano y los soldados, quienes, aparte de las alabardas, llevaban arcabuces.
      El polaco permaneció en la tienda y, no teniendo cómo ni con quién desahogar su mal humor, embistió contra el taburete, rompiéndolo a golpes y puntapiés, entre grandes protestas del tabernero.
      La compañía de los soldados al mando del capitán Tormenta, que tenía por teniente al señor Perpignano, se encaminó hacia el fuerte, cruzando callejuelas estrechas flanqueadas por casas de dos pisos.
      La noche era muy oscura. Todas las ventanas se hallaban cerradas y los faroles apagados. Caía una lluvia menuda y continua acompañada de un viento caluroso, enervante, procedente del desierto de Libia, que cruzaba silbando por entre los tejados de las casas.
      El cañón retumbaba más a menudo que antes, y de vez en cuando un proyectil de piedra, de los utilizados en aquel tiempo, cruzaba silbando por los aires, dejando detrás una estela de chispas y se abatía con sordo estruendo en el tejado de alguna casa, hundiéndolo y haciendo cundir el espanto entre los moradores de la casa.
      - ¡Vaya noche! –exclamó el señor Perpignano, que marchaba al lado del capitán Tormenta-. Los turcos no podían haber elegido otra mas apropiada para intentar el asalto al fuerte de San Marcos.
      -  Será trabajo inútil, al menos de momento –replicó el capitán-. La hora trágica de la caída de Famagusta no ha sonado aún.
      -  Pero no tardará en sonar, si la República no se apresura a mandar socorros.
      - Será mejor no contar sino con el valor de nuestras espadas, señor Perpignano. La Serenísima se halla muy ocupada en proteger sus colonias de Dalmacia, y las galeras turcas navegan por las aguas del archipiélago y del Jónico, prestas a exterminar a quien acudiera en nuestro socorro.
      - En tal caso habrá de llegar el día en que debamos rendirnos.
      - Y también dejarnos asesinar, ya que estoy enterado de que el sultán ha ordenado llevar la lucha a degüello a fin de castigar nuestra prolongada resistencia.
      - ¡Miserable! ¡Nosotros habremos tal vez muerto ya y no estaremos presentes en tal exterminio, capitán! –dijo el señor Perpignano, suspirando-. ¡Desdichados habitantes! ¡Mejor sería para ellos quedar sepultados totalmente!
      - ¡Callad, teniente! –repuso el capitán-. Siento una gran congoja al pensar en el instante en que esas fieras procedentes del caluroso desierto de Arabia penetren en Famagusta, anhelosas de sangre igual que tigres.
      La compañía había abandonado ya el recinto de la ciudad, alcanzando una amplia explanada cerrada en un lado por las casas y en el otro por una larga muralla, en la cual ardían varias antorchas.
      La luz de las antorchas bastaba para ver a los guerreros que se movían en todas direcciones, pero no para reconocerlos, ya que el viento hacía oscilar las llamas de modo fantasmagórico. De vez en cuando un relámpago rasgaba las tinieblas, acompañado de un estampido.
      Detrás de los artilleros, una gran fila de mujeres, algunas con suntuosas ropas, avanzaba en silencio, portando a duras penas enormes sacos, cuyo contenido arrojaban por encima de la muralla, afrontando, impertérritas, los proyectiles de los sitiadores.
      Eran las valerosas mujeres de Famagusta, que reforzaban las murallas, minadas sin cesar por los enemigos, con las ruinas de sus moradas, abatidas por el bombardeo de los infieles. Un ejemplo más de que la valiente actuación de las mujeres puede decidir el final victorioso  de un asedio prolongado. Históricamente, han sido muchas las heroínas de todas las 30
      razas que han hecho honor a su sexo manteniendo alto el ánimo de los sitiados sin contribuir al desespero general.
      
      
       
      
      EL SITIO DE  FAMAGUSTA  
      
      
      
      
      El año 1570 comenzó de una forma trágica para la República de Venecia, la mayor y más temible enemiga de los turcos. Ya había cierto tiempo que el rugido del león de San Marcos se había debilitado; en primer lugar el Negroponto, en Dalmacia, y luego las islas del archipiélago griego, habían recibido las primeras heridas, pese a la heroica defensa que sus moradores opusieron a los asaltos iniciales del enemigo.
      Selim II, el formidable sultán de Constantinopla, dueño del Bósforo, vencedor de húngaros y austriacos, dominador de Egipto, Trípoli, Túnez, Argelia, Marruecos y parte del Mediterráneo, sólo aguardaba el momento adecuado para tomar definitivamente las últimas colonias que en Levante poseía la República.
      Confiado en la fiereza y el fanatismo de sus súbditos y contando con grandes fuerzas navales, no le costó mucho encontrar una disculpa para iniciar la guerra contra los venecianos, quienes, por otra parte, empezaban a dar indicios de decadencia.
      La concesión de la isla de Chipre por Catalina Cornaro a la República fue la chispa que hizo prender la pólvora.
      El sultán, considerando sus posesiones de Asia Menor en peligro, y confiando en su poderío, conminó, sin más explicación, a los venecianos para que entregaran la isla, culpándolos de ayudar al corsario Pomanteni, que armaba sus galeras con daño para los súbditos de la Media Luna.
      Como era de imaginar, el Senado veneciano replicó despectivamente a la intimidación del bárbaro sucesor del profeta, y había juntado todas sus tropas, diseminadas por oriente y Dalmacia, disponiéndose con gran entusiasmo para la campaña.
      La isla de Chipre sólo tenía en aquel tiempo cinco ciudades: Nicosia, Famagusta, Baffo, Arines y Lamisso. Pero solamente las dos primeras estaban en disposición de ofrecer resistencia, ya que eran las únicas amuralladas.
      Se dieron instrucciones para fortificar los muros lo más posible y constituir un amplio campo atrincherado en Lamisso, para reunir las tropas venecianas, que ya estaban en movimiento, bajo las órdenes de Guillermo Zane, y hacer acudir lo más rápidamente posible desde Candía a la flota de Marcos Quirini, uno de los mejores marineros con que en aquella época contaba la República.
      Nada más declarada la guerra, las fuerzas enviadas por el Senado desembarcaron, sanas y salvas, en Lamisso, merced a la protección de Quirini.
      Se componían aquellos refuerzos de ocho mil hombres de a pie, entre venecianos y mercenarios, dos mil quinientos de a caballo y bastantes piezas de artillería. La guarnición de la isla sólo era entonces de diez mil infantes, entre arcabuceros y alabarderos; cuatrocientos mercenarios dálmatas y quinientos de caballería, pero a ellos se habían unido muchos habitantes, entre ellos varios venecianos, quienes, pese a su linaje, no despreciaban dedicarse al comercio.
      Conocedores de que los turcos, con muy poderosas fuerzas, habían desembarcado ya bajo el mando del gran visir Mustafá, que era considerado como el más experto y más feroz general turco, los venecianos dividieron sus tropas en dos cuerpos, decidiendo atrincherarse en Nicosia y Famagusta, determinados a resistir en sus posiciones el imponente asalto de las hordas enemigas.
      Nicolás Dandolo y Francisco Contarini dispusieron la defensa de la primera ciudad; Astorre Baglione, con Bragadino, Lorenzo Tiépolo y el capitán albano Manuel Spilotto, convinieron resistir en la segunda ciudad hasta la llegada de los refuerzos, que la República prometió de una manera solemne.
      Mustafá, que contaba con un ejército siete u ocho veces superior en número, llegó casi sin luchar, y en poco tiempo, ante las murallas de Nicosia, plaza que, por considerar la mas fuerte, deseaba rendir antes.
      Una furiosa acometida, realizada a un tiempo contra los fuertes de Podacataro, Constanzo, Trípoli y Dávila, tuvo para los turcos un resultado desastroso, ya que una imprevista y acometida salida, llevada a efecto por el teniente César Provene, les causó considerables estragos.
      El 9 de septiembre de 1570 Mustafá reanudó el ataque, y al alborear el día lanzó sus numerosísimas tropas contra el fuerte de Constanzo, y consiguió conquistarlo luego de una sangrienta lucha.
      Al verse vencidos, los venecianos se rindieron con la condición de que se les respetara la vida.
      El feroz visir aceptó y, en cuanto la ciudad fue invadida por sus fuerzas, echó al olvido su palabra, ya que ordenó degollar a todos sus defensores y también al pueblo, que colaboró en la lucha.
      El valeroso Dandolo fue el primer sacrificado y veinte mil personas fueron muertas, convirtiéndose la infortunada ciudad en un triste cementerio.
      Solamente veinte nobles –de los que el sanguinario visir esperaba un buen rescate- y las mujeres y niñas de Nicosia fueron la excepción, si bien estas últimas para ser enviadas como esclavas a Constantinopla.
      Las huestes islámicas, enardecidas por tan fácil triunfo, marcharon sobre Famagusta, pensando rendirla a la primera embestida.
      En aquel espacio de tiempo, Baglione y Bragadino no habían permanecido inactivos: se dedicaban a reforzar la defensa, mientras esperaban la llegada de los refuerzos venecianos.
      El 19 de julio de 1571 las huestes turcas acamparon en las proximidades de la ciudad e iniciaron el sitio. Al otro día intentaron el asalto de la población pero, al igual que les ocurrió en Nicosia, fueron rechazados con grandes pérdidas.
      El 30 de julio, tras un incesante bombardeo y de ininterrumpidos trabajos para minar las torres y los fuertes, Mustafá condujo por segunda vez sus tropas al asalto y de nuevo la valentía de los soldados de Venecia triunfó. Todos los habitantes colaboraban en la defensa incluso las mujeres, las cuales habían luchado valerosamente junto a los soldados de la República, sin inmutarse ante la fiereza de los asaltantes ni frente a sus cimitarras, y escuchando impertérritas el continuo retumbar de los cañones.
      Al fin, en octubre, los sitiados, que con sus salidas, realizadas con mucha frecuencia, lograron mantener a raya al adversario, recibieron el refuerzo prometido por la República, y que consistía en mil cuatrocientos infantes, a las órdenes de Luis Martinengo, y dieciséis piezas de artillería.
      Poco era semejante fuerza para una ciudad sitiada por mas sesenta mil turcos, si bien sirvió para estimular la moral de los asediados, ya en situación desesperada, e infundirles nuevos bríos y alientos.
      Desgraciadamente, los víveres y las municiones iban menguando sin cesar y los otomanos, con su pertinaz cañoneo, no dejaban un momento de descanso a los venecianos. La ciudad se había convertido en un montón de escombros, siendo escasas las moradas que no fueron derrumbadas.
      Por si esto no resultase bastante, unos días mas tarde llegaba a Chipre Alí-Bajá, almirante de la flota turca, con una escuadra de cien galeras, que contaban cuarenta mil infieles.
      A partir de entonces, Famagusta se convirtió en el centro de un cerco de hierro y de fuego que ninguna fuerza humana hubiera podido atravesar.
      Tal era la situación al acontecer los hechos descritos en el capítulo anterior.
      Una vez que los mercenarios hubieron llegado al fuerte, abandonaron sus alabardas que en aquel momento resultaban inútiles, y, colocándose en las escasas aspilleras que aún existían, armaron sus pesados mosquetes y soplaron las mechas, en tanto que los artilleros, la mayoría de ellos marineros de las galeras venecianas, proseguían el cañoneo con las culebrinas.
      El capitán Tormenta, sin atender las prudentes advertencias de su teniente, se había colocado en lo alto del fuerte, a medias protegido por un muro semiderrumbado y lleno de grietas.
      Por la tenebrosa llanura que se extendía mas allá de la población se veían relucir, en diversos lugares, puntos luminosos, seguidos de un fogonazo, al cual acompañaba el sordo silbido de los pesados proyectiles de piedra.
      Los turcos, cuya fiereza iba en aumento ante la resistencia de los sitiados, minaban las trincheras con el objeto de aproximarse al medio derrumbado fuerte, que todavía se mantenía en pie merced a la inmensa cantidad de materiales que en los fosos arrojaban las valerosas mujeres a fin de reforzarlo.
      En ocasiones, osados hombres que, por su propia voluntad habían hecho el sacrificio de sus vidas para alcanzar el delicioso paraíso del Profeta, amparándose en las tinieblas de la noche, se aproximaban al fuerte y preparaban minas para abatir la firme muralla invulnerable a los proyectiles de piedra.
      Los mercenarios, siempre vigilantes, en cuanto los veían descargaban sus mosquetes. Pero otros fanáticos los reemplazaban y terribles explosiones, que destruían unas veces una esquina, otras un espolón, o bien un contrafuerte, se sucedían ininterrumpidamente.
      Sin embargo, las mujeres de Famagusta se encontraban en aquellos puntos, prestar a vaciar sus sacos repletos de tierra en los boquetes abiertos por las minas, siempre impertérritas, siempre decididas, obedientes a la voz de mando, viendo tranquilamente pasar silbando los proyectiles, que al caer se deshacían en mil fragmentos.
      El capitán Tormenta, silencioso e impasible, observaba los fuegos que iluminaban el campamento otomano. ¿Qué intentaba descubrir? Solamente él lo sabía. Al cabo de un rato, una sombra se aproximó a él, murmurando en malísimo dialecto napolitano.
      ¡Aquí me tienes, señora!
      El joven se dio la vuelta con rapidez, reprimiendo con dificultad un grito.
      ¿Eres tú, El-Kadur?
      ¡Sí, señora!
      ¡Silencio! ¡No me llames de esta forma! ¡Nadie debe enterarse de quién soy!
      ¡Estás en lo cierto, señora…, digo señor!
      ¡Otra vez! ¡Acércate!
      Cogió por un brazo al hombre y, llevándolo a la parte exterior del fuerte, lo acompañó a una especie de garita desierta alumbrada con una antorcha.
      Se trataba de un tipo alto y delgado, de piel bronceada, facciones duras, nariz afilada y ojos negros y pequeños. Se ataviaba al estilo de los beduinos del desierto, llevando sobre los hombros una gran capa de oscura lana, con capucha. Tapaba su cabeza con un turbante blanco y verde. Al cinto, por la faja roja que llevaba a la cintura, se veían sobresalir las culatas de dos enormes pistolas casi cuadradas, al igual que las utilizadas por los moros de Marruecos, y la empuñadura de un yatagán.
      ¿Qué sucede? –inquirió el capitán Tormenta.
      El vizconde Le Hussière se halla con vida –contestó El-Kadur-. Me he informado por unos de los capitanes del visir.
      ¿No te habrá mentido? –dijo con temblorosa voz el joven capitán.
      No, señora.
      ¡No me llames <<señora>>! Ya te lo he advertido.
      No distingo a nadie que nos pueda oír.
      ¿Y a qué lugar lo han llevado? ¿Te has enterado, El-Kadur?
      El árabe hizo un gesto de desolación.
      No, señor. Todavía no he podido enterarme. Pero confío en saberlo. Acabo de entablar amistad con un jefe, que si bien es musulmán, bebe el vino de Chipre en barril, no importándole nada el Corán ni el Profeta, y espero arrancarle la verdad cualquier día. ¡Te lo juro, señor!
      El capitán Tormenta, o, para ser más exactos, la capitana, ya que no se trataba de un hombre, se dejó caer sobre la cureña de un cañón, cogiéndose la cabeza entre las manos. Dos lágrimas resbalaron por su bello semblante, que en aquel momento estaba muy pálido.
      El árabe, un poco apartado y envuelto en su capa, aguardaba muy emocionado. Su rostro, duro y fiero, manifestaba una indecible angustia.
      ¡Si yo pudiese, señora, digo señor, a cambio de mi sangre, proporcionarte la tranquilidad y la alegría!
      ¡Ya conozco tu fidelidad, El-Kadur! –replicó el capitán Tormenta.
      ¡Hasta la muerte, señora, seré tu más fiel esclavo!
      ¡Esclavo, no: amigo!
      Los ojos del árabe despidieron un destello, tornándose casi fosforescentes.
      He renegado para siempre de mi antigua religión –dijo luego de una corta pausa-, y no olvido que el duque de Éboli, tu padre, me libró, cuando yo era niño, del poder de mi despiadado amo, que todo el día me golpeaba bestialmente. ¿Qué he de hacer ahora?
      El capitán Tormenta no respondió. Semejaba estar recordando ideas que suscitaban en él penosas remembranzas, a juzgar por la expresión de su semblante.
      ¡Mejor hubiera sido no haber visto nunca Venecia, la joya del Adriático, y no haber dejado las azules aguas del golfo de Nápoles! –exclamó por último, hablando consigo mismo-. ¡Mi corazón no sufriría ahora de una manera tan brutal! ¡Ah, que noche tan maravillosa junto al Gran Canal, al lado del palacio de mármol del noble veneciano! Me parece como si fuese ayer, y al pensar en ella noto en mis nervios un estremecimiento que nunca había sentido. ¡Él estaba allí, junto a mí, tan apuesto como el dios de la guerra, sentado en la proa de la góndola, sonriéndome y diciendo bellas frases que me hacían el efecto de un canto celestial! ¡Por mí ya no se acordaba de las preocupaciones que dominaban los ánimos por las nuevas terribles recibidas aquel día, que habían conmovido a los ancianos senadores y al sereno Dux! Y eso que estaba enterado de que había sido destinado para combatir aquí contra los infieles; conocía que acaso la muerte le aguardaba para acabar con su preciosa vida y, no obstante, sonreía; sonreía mirándose en mis ojos. ¿Qué pensarán hacer de él esos monstruos? ¿Le asesinarán poco a poco para tornar más cruel su castigo? ¡No es posible que se conformen con tenerle nada más que como prisionero, a él que era el terror del bajá, que ocasionó tan graves heridas a esas huestes de bárbaros, a esos descreídos, lobos hambrientos de los áridos desiertos de Arabia! ¡Infortunado Le Hussière!
      ¡Cómo le amas! –exclamó El-Kadur, que había estado escuchando al capitán sin apartar los ojos de él.
      ¡Sí, le amo! –exclamó la joven duquesa, con vehemencia-. ¡Le amo igual que aman las mujeres de tu país!
      Tal vez con mayor pasión, señora –repuso el árabe; reprimiendo un suspiro-. Otra mujer no hubiera hecho lo que haces tú. No hubiera abandonado el magnífico palacio de Nápoles, no se habría disfrazado de hombre, contratando a su costa una compañía de soldados, y no habría venido a este lugar a encerrarse en una ciudad sitiada por cien mil infieles, para afrontar la muerte.
      ¿Acaso podría estar tranquila en mi palacio conociendo que él se encontraba aquí y estaba en tan gran peligro?
      ¿Y no has calculado, señora, que cualquier día los turcos conseguirán abatir las murallas y se arrojarán sobre la ciudad, anhelosos de sangre y de venganza? ¿Quién te pondrá a salvo en ese momento?
      ¡Dios nos ayudará! –repuso la duquesa, con acento de resignación-. Por otra parte, si Le Hussière muriese, yo no sería capaz de sobrevivirle, El-Kadur.
      Un temblor recorrió el cuerpo del árabe.
      Señora –preguntó-, ¿qué he de hacer? Debo aprovechar la oscuridad para regresar al campamento.
      Estar siempre atento, para informarte de a qué lugar lo han llevado –repuso la duquesa-. Donde se encuentre, allí iremos a salvarle.
      Mañana por la noche estaré aquí de nuevo.
      ¡Si todavía estoy con vida! –contestó la joven.
      ¿Qué dices? –exclamó el árabe, con acento amedrentado.
      Me he comprometido a una aventura que pudiera concluir de mala manera. ¿Quién es ese joven turco que cada día viene a retar a los capitanes cristianos?
      Muley-el-Kadel, hijo del bajá de Damasco. ¿Por qué razón me preguntas eso, señora?
      Porque mañana me enfrentaré a él.
      ¡Tú! –exclamó el árabe, consternado-. ¡Tú, señora! ¡Esta noche iré a matarle a su tienda, para que no acuda de nuevo a desafiar a los capitanes de Famagusta!
      ¡Oh! ¡No te inquietes, El-Kadur! Mi padre era el mejor espadachín de Nápoles e hizo de mí una gran esgrimista, que puede enfrentarse a los más famosos capitanes del gran Turco.
      ¿Quién te ha incitado a retar a Muley-el-Kadel?
      El capitán Laczinski.
      ¿Ese perro polaco, que parece sentir hacia ti un secreto odio? A la vista de un hijo del desierto no hay nada oculto, y yo he advertido en él a un enemigo tuyo.
      Sí, lo es.
      El-Kadur lanzó una maldición, en tanto que su rostro adquiría una salvaje expresión.
      - ¿Dónde se encuentra ahora ese hombre? –inquirió con sorda voz.
      - ¿Qué pretendes hacer, El-Kadur? –dijo suavemente.
      - El árabe, con rápido ademán, desenvainó el yatagán e hizo brillar la acerada hoja a la luz de la antorcha.
      - ¡Este acero probará esta noche sangre polaca! –dijo-. ¡Ese hombre no verá amanecer el nuevo día! ¡Así no se llevará a cabo el desafío!
      - ¡No harás tal cosa! –repuso la capitana, con acento firme-. ¡Se aseguraría que el capitán Tormenta sentía temor e hizo asesinar al polaco! ¡No, El-Kadur, no harás semejante cosa!
      - ¿Y he de permitir que mi señora se enfrente en la lucha a muerte contra el turco? ¿Seré capaz de verla caer muerta bajo los golpes de cimitarra del infiel? ¡La vida de El-Kadur es tuya hasta la última gota de su sangre y los guerreros de mi tribu son capaces de morir en defensa de su señor!
      - El capitán Tormenta ha de demostrar que no siente temor de los turcos –replicó la joven-. Es necesario que así sea, para disipar en todos la sospecha de lo que en realidad soy.
      - ¡Le mataré, señora! –exclamó el árabe.
      - ¡Te lo prohíbo!
      - ¡No, señora!
      - ¡Te lo ordeno! ¡Obedece! –contestó la duquesa.
      El árabe inclinó la cabeza sobre el pecho y dos lágrimas le resbalaron por las mejillas.
      ¡Es cierto! –dijo-. Soy un esclavo y debo acatar las órdenes.
      El capitán Tormenta le puso una mano en el hombro y con su más suave acento le respondió:
      ¡Esclavo, no; eres mi amigo!
      ¡Gracias, señora! –repuso El-Kadur-. Haré lo que tú ordenes. Pero te juro que si resultas herida por el turco, le saltaré la tapa de los sesos. ¡Permite, por lo menos, que tu leal servidor te vengue si te ocurre alguna desgracia irremediable! ¿Para que quiero la vida sin ti?
      Haz lo que te parezca mas oportuno, mi buen El-Kadur. Márchate antes que amanezca. Si no te apresuras no podrás regresar al campamento turco.
      Cumplo tus órdenes, señora. Yo me enteraré enseguida a que lugar han llevado al señor Le Hussière, te lo aseguro.
      Abandonaron la garita y llegaron al fuerte, en el que las culebrinas y la mosquetería seguían retumbando con estruendo cada vez mayor, las cuales, aunque contestadas por la artillería turca con gran intensidad, intentaban impedir que minaran las murallas, ya medio derruidas, de la ciudad.
      El capitán Tormenta se aproximó al señor Perpignano, que dirigía el fuego de los hombres armados con mosquetes, y le dijo:
      - Ordenad que se suspenda el tiroteo durante unos minutos. El-Kadur regresa al campo enemigo.
      - ¿Ningún otro, señora? –inquirió el veneciano.
      - Ninguno. Pero llamadme capitán Tormenta. Solamente tres personas conocéis quién soy: vos, Erizzo y El-Kadur. ¡Silencio: nos podrían oír!
      - ¡Disculpadme, capitán!
      - ¡Que se interrumpa el fuego un instante! ¡Todavía no ha llegado el último momento de Famagusta!
      La duquesa no daba las órdenes igual que una mujer, sino como un veterano capitán, con palabras secas e incisivas que no admitían réplica.
      El señor Perpignano dio la orden a los artilleros y a los mosqueteros, en tanto que el árabe, aprovechando la momentánea interrupción del fuego, se encaminaba al reborde del fuerte; en compañía del capitán Tormenta.
      - ¡Ten cuidado con los turcos, señora! –le aconsejó antes de marcharse-. ¡De morir tú, también moriría el desdichado esclavo, luego de haberte vengado!
      - ¡No te inquietes, amigo! –contestó la duquesa-. Conozco la temible escuela de la espada acaso mejor que muchos de los capitanes sitiados en Famagusta. ¡Adiós! ¡Márchate, te lo ordeno!
      Asiéndose a los salientes de las piedras, el árabe se desvaneció en la oscuridad.
      - ¡Cuánto me aprecia este hombre! –musitó el capitán Tormenta-. ¡Y tal vez cuanto amor escondido! ¡Pobre El-Kadur! Hubiera sido mejor para ti permanecer siempre en el desierto de tu patria.
      Volvió con lentitud, resguardándose tras una aspillera, sentase en un montón de escombros apoyando la barbilla y la mano en la empuñadura de la espada. Entretanto los estampidos se sucedían sin cesar.
      Los artilleros y arcabuceros barrían con plomo y fuego la tenebrosa llanura con el fin de detener el avance de los turcos, que se adelantaban con un valor realmente estoico, afrontando impasibles el tiroteo de los sitiados.
      Una voz le sacó de sus reflexiones.
      - ¿Hay noticias, capitán?
      Era el señor Perpignano, que se aproximaba luego de haber dado la orden a los mercenarios de que no ahorraran las municiones.
      - No –replicó el capitán Tormenta.
      - ¿Conocéis, por lo menos, si se encuentra con vida?
      - El-Kadur me ha notificado que Le Hussière continúa prisionero.
      - ¿De quién? 
      - Lo desconozco todavía.
      - Me resulta extraño que esos terribles guerreros, tan poco dispuestos a dar tregua, le hayan respetado la vida.
      - Eso mismo pienso yo –contestó el capitán- y es lo que atormenta mi corazón.
      - ¿Qué es lo que teméis, capitán?
      - No puedo decirlo. Y, no obstante, el corazón de una mujer, cuando ama, no se equivoca jamás.
      - No os entiendo –contestó Perpignano, encogiéndose de hombros.
      En vez de responder, el capitán Tormenta se incorporó, diciendo:
      - No va a tardar en amanecer y el turco acudirá bajo las murallas para retarnos. Vamos a disponernos para el combate. O regreso triunfadora, o quedaré muerta, y acabarán mis sufrimientos.
      - Señora –dijo el teniente-, dejadme que combata con el turco. Aunque muriese, nadie me lloraría. Soy el último descendiente de los condes de Perpignano.
      - ¡No, teniente!
      - ¡El turco os matará!
      Una despectiva sonrisa floreció en los labios de la duquesa.
      - De no ser tan fuerte y decidida, Roberto Le Hussière no me habría amado –contestó-. ¡Yo enseñaré a los turcos y a los jefes venecianos como lucha el capitán Tormenta! ¡Adiós, señor Perpignano! ¡Jamás me olvidaré de El-Kadur ni de mi leal teniente!
      Y se alejó con la mano puesta sobre la empuñadura de la espada, en tanto que los cañones de atacantes y atacados rugían con creciente furia, iluminando de vez en cuando las tinieblas de una manera siniestra.
      
      
      
      
      EL LEON DE DAMASCO
      
      

      
      El alba comenzaba a despuntar ya, iluminando la llanura de Famagusta, llena de humeantes escombros. El cañón no había permanecido silencioso durante toda la noche ni un instante y todavía arrojaba fuego, retumbando su estruendo en las viejas casas de la ciudad sitiada y en las angostas calles, la mayor parte de ellas obstruidas por las ruinas de los edificios.
      El grandioso campamento de las hordas turcas iba percibiéndose poco a poco. Miles de tiendas de campaña se extendían hasta el horizonte, culminadas por un asta con una media luna en su punto más alto y una cola de caballo sobre otra más pequeña.
      En mitad de aquel desorden sobresalía la elevadísima y enorme tienda del gran visir, comandante supremo de aquel imponente ejército, toda de roja seda, con el estandarte verde del profeta flotando en la cúspide. Ese estandarte bastaba para excitar a los infieles y volverlos temibles y furiosos como los leones del desierto árabe.
      Miles de hombres de a pie y de a caballo se afanaban en el campamento, haciendo brillar armaduras y cimitarras a los primeros rayos del sol. Examinaban con odio a Famagusta, sorprendiéndose de que aquel reducto de cristianos no se hubiera entregado ante el tremendo cañoneo de la noche anterior.
      El capitán Tormenta, luego de haber advertido al gobernador de la plaza del reto pendiente con el árabe entre el polaco y él, examinaba los estragos causados por los proyectiles turcos en el fuerte, lleno de ruinas.
      A poca distancia, el polaco, auxiliado por su escudero, se colocaba la coraza, maldiciendo de continuo, ya que jamás le parecía bien puesta. Se encontraba algo pálido y podría decirse que un poco intranquilo, si bien –hay que decirlo en su honor- no era aquella la primera ocasión que luchaba contra los infieles.
      El señor Perpignano, con ayuda de un mercenario, vigilaba dos magníficos caballos de raza cruzada italiana y árabe, y contemplaba con gran atención las cinchas susurrando para sí:
      -¡En algunas ocasiones una cincha mal amarrada puede poner en peligro la vida de un hombre!
      El bombardeo había sido interrumpido por ambos bandos. En el campo otomano se escuchaban las palabras del muezzin (sacerdote mahometano), que concluían siempre con una intimidación a terminar con los guiaurri (perros cristianos). En Famagusta estos efectuaban su almuerzo con aceitunas y algún trozo de pan casi incomible, ya que las provisiones escaseaban de tal manera que, para no perecer de hambre, los habitantes se veían obligados a comer hierba cocida y cuero.
      Una vez que hubo acabado la plegaria del muezzin, pudo verse a un guerrero turco galopar en dirección a Famagusta, acompañado de otro que llevaba un estandarte con la media luna y la cola de caballo sobre un trapo blanco.
      Era un apuesto joven de veinticuatro a veinticinco años, de blanca piel, negros bigotes mirada vivaz y abrasadora y que iba ataviado con ricas ropas.
      En torno al casco llevaba una banda de seda roja puesta como un turbante, y en la cima, una gran pluma de avestruz.
      Se cubría el pecho con una reluciente armadura recamada en plata, en las muñecas tenía brazaletes de acero y tapaba sus hombros con un manto blanco, con cenefa azul en su extremidad.
      Las calzas, de auténtica seda, eran al estilo turco, y en los pies llevaba babuchas marroquíes recubiertas de acero bruñido.
      Empuñaba una cimitarra y en su faja se distinguía un yatagán de hoja un poco curvada.
      Cuando se encontró a trescientos pasos del fuerte, hizo una indicación a su escudero para que plantara en tierra el estandarte, como para dar a entender a los sitiados que se presentaba protegido por la bandera blanca y, tras haber galopado unos minutos con extraordinaria habilidad sobre su blanco corcel árabe, exclamó con poderosa voz:
      -¡Muley-el-Kadel, hijo del bajá de Damasco, desafía por tercera vez a los capitanes cristianos con armas blancas! ¡Si no admiten el reto, los trataré de viles canallas, no merecedores de luchar con los grandes guerreros de la Media Luna! ¡Que vengan, por tanto, a enfrentarse conmigo de uno en uno si tienen en las venas sangre de hombres! ¡Muley-el-Kadel os está aguardando!
      El capitán Laczinski, que finalmente había podido colocarse la coraza, se encaminó al parapeto del fuerte y con voz que semejaba el mugido de un toro, y volteando al mismo tiempo en forma terrible su imponente espada respondió:
      -¡Muley-el-Kadel no retará de nuevo a los capitanes cristianos, ya que de aquí a cinco minutos le mataré sobre el caballo igual que a una pulga! ¡Somos dos los que hemos jurado arrancarle el pellejo, perro infiel!
      El polaco, dirigiéndose al capitán Tormenta, le preguntó no sin cierta ironía, que no pasó inadvertida a la joven duquesa:
      -¿De verdad le mataremos?
      -¡Sí! –repuso con frío acento la capitana.
      ¡Vamos a ver a cuál le corresponde combatir primero con ese bandido!
      ¡Cómo os plazca, capitán!
      Todavía tengo un cequí. ¿Cara o cruz?
      Escoged vos.
      Prefiero cara. Será un magnífico augurio para mí y desastroso para el turco. A quien le corresponda la cruz será el que se enfrente a ese perro.
      Tirad al aire el cequí.
      El polaco lo hizo así y lanzó una exclamación.
      - ¡Cruz! –dijo–. ¡Ahora tiradlo vos!
      El capitán Tormenta tiró, por su parte, la moneda.
      - ¡Cara! –dijo con fría entonación–. Os corresponde a vos, capitán, ir al combate el primero contra el hijo del bajá de Damasco. 
      - ¡Le pasaré de parte a parte! –repuso el polaco–. Si caigo, confío en que me vengaréis por el honor de los capitanes de Famagusta y de la cristiandad, aunque tengo bastantes dudas respecto a vuestro valor y la fuerza de vuestro brazo.
      - ¿De verdad? –inquirió el capitán Tormenta con acento de burla.
      - ¡No confío más que en mi espada!
      - Y yo en la mía. ¡Vamos!
      El polaco subió a su caballo; el puente levadizo del fuerte descendió a una orden del comandante y los dos valientes avanzaron al galope por la llanura. Todos los moradores y defensores de Famagusta, conocedores de que ambos capitanes cristianos habían aceptado el desafío del turco, habíanse congregado en los muros, anhelosos de presenciar aquel trágico duelo.
      Las mujeres oraban en voz baja, pidiendo a la Virgen el triunfo de los dos campeones cristianos, en tanto que los guerreros venecianos y los mercenarios colocaban sus cascos y cimeras en las puntas de las espadas  y alabardas, exclamando a grandes voces:
      - ¡Dadle una lección!
      - ¡Enseñad al infiel la bravura de los capitanes venecianos!
      - ¡Viva el capitán Tormenta!
      - ¡Viva el capitán Laczinski!
      - ¡Venid con la cabeza del infiel! ¡Viva Venecia! ¡Vivan los hijos de la República!
      La joven duquesa y el polaco marchaban al galope, uno al lado del otro, en dirección al hijo del bajá, que los aguardaba contemplando su cimitarra.
      La primera mantenía una serenidad y sangre fría completas. El capitán aventurero, en cambio, parecía más nervioso que nunca y maldecía de su caballo, al que suponía mal enjaezado –aunque el señor Perpignano lo había examinado con todo detalle–, y poco preparado para semejante lucha.
      - ¡Tengo la certeza de que este necio animal me jugará alguna mala pasada en el instante de herir al turco! ¿Qué os parece, capitán Tormenta?
      - Creo que vuestro corcel se comporta como un caballo de batalla –replicó la joven.
      - ¡Vos no sabéis absolutamente nada de caballos! ¡No sois polaco!
      - Es posible –respondió la duquesa–; yo sé más de golpes de espada.
      - ¡Hum! ¡Si yo no os librase de esa cabeza de leño, no sé de qué forma os las arreglaríais! Pero pienso hacer cuanto me sea posible por enviarle al otro mundo, para salvar, de paso que la vuestra, mi piel, ya que tengo mucho interés en conservarla cuanto me sea posible.
      - ¡Ah! –contestó simplemente la duquesa.
      - Aunque si solamente me hiriese...
      - ¿En tal caso...?
      - Me convertiré en musulmán y seré capitán turco. Para esos necios es suficiente renegar de la cruz, y yo, por mi parte, renegaría incluso de mi patria, con tal de tener mando y cequíes.
      - ¡Magnífico capitán cristiano! –comentó el capitán Tormenta, examinándole despectivamente.
      - Soy un aventurero, y me es indiferente combatir por la cruz o por Mahoma. Mi conciencia no padecerá por este motivo –contestó con cinismo el polaco–. No pensáis de la misma forma vos, ¿no es cierto, señora?
      - ¿Cómo decís? –inquirió el capitán Tormenta, deteniendo su caballo, mientras fruncía el ceño.
      - ¡Señora! –insistió el polaco–. ¡Voto a sanes! Yo no soy un estúpido, igual que los otros, para no haber advertido que ese célebre capitán Tormenta es un supuesto capitán. Si lo deseáis, al instante libro un duelo con vos para abrir, de un simple golpe y sin heriros, vuestra coraza, y demostrar a todos lo que en realidad sois, señora mía. ¡En tal caso sí que reiré de verdad!
      - ¡O lloraréis! –repuso con sorda voz la duquesa–.Yo sé tal vez matar hombres mejor que vos!
      - ¡Una mujer!
      - De acuerdo; puesto que habéis adivinado mi secreto, capitán Laczinski, si no sucumbís a manos del turco, luego del desafío, ofreceremos a los moradores de Famagusta otro espectáculo.
      - ¿Qué espectáculo?
      - El de unos capitanes cristianos luchando entre ellos como mortales enemigos –respondió con frío acento la duquesa.
      - Conforme. Pero os prometo que, ya que sois mujer, os haré el mínimo daño posible. ¡Me conformaré con rajar vuestra armadura!
      - Pues yo haré cuanto pueda por atravesaros la garganta con el objeto de que no os sea posible propalar un secreto que a mí atañe.
      - Ya iniciaremos de nuevo la conversación más tarde, señora, puesto que el turco empieza a inquietarse.
      Y tras una pausa, agregó, lanzando un suspiro:
      - ¡No obstante, me sentiría feliz dando mi nombre a una mujer tan valerosa!
      La duquesa ni siquiera contestó y prosiguió en silencio.
      Ya se encontraba solamente a diez pasos  del hijo del bajá de Damasco, que contemplaba a los dos capitanes como ponderando su fuerza.
      - ¿Quién va a ser el primero en enfrentarse con el león de Damasco? –inquirió.
      - El oso de los bosques de Polonia –replicó Laczinski–. Si tienes largas y fuertes garras como las fieras que habitan los desiertos de tu tierra, yo tengo la imponente fuerza de los plantígrados de mi país. ¡Te dividiré en dos partes con un sencillo golpe de mi espada!
      Al turco debió de agradarle la arenga, pues, estallando en una carcajada y blandiendo su cimitarra exclamó:
      ¡Mis armas os aguardan! ¡Vamos a ver si el viejo oso de Polonia derrota al joven león de Damasco!
      Más de cien mil ojos se hallaban clavados en ambos combatientes, ya que los dos ejércitos adversarios se habían reunido en sus correspondientes campamentos,  deseosos de asistir al fin de tan caballeroso duelo.
      El polaco asió con la mano izquierda las bridas de su montura, en tanto que el turco las aferraba entre los dientes, a causa de que tenía las manos ocupadas, permaneciendo después fijos los dos, como intentando hipnotizarse con la mirada.
      ¡Puesto que el león no embiste, lo hará el oso! –exclamó el capitán Laczinski, efectuando un molinete con la espada–. ¡No me agrada aguardar!
      Espoleó con viveza al corcel y se precipitó sobre el turco que le esperaba cubriéndose el pecho con la cimitarra y el yatagán.
      En cuanto vio a su lado al aventurero, con una ligera presión de las rodillas hizo que su caballo diera un súbito salto de costado, y asestó al polaco un tremendo golpe de cimitarra.
      Éste, que no aguardaba semejante sorpresa, detuvo, sin embargo, el tajo con extraordinaria celeridad y contestó al instante, sucediéndose sin descanso las estocadas.
      Ambos caballeros combatían con igual denuedo, cubriendo al mismo tiempo las cabezas de sus cabalgaduras para no quedar desmontados inopinadamente.
      El capitán aventurero atacaba con ardor, con saña, maldiciendo de todo, por no perder la costumbre, bien fuera para amedrentar o para insultar al turco, y afirmaba que le partiría en dos mitades igual que si de un sapo se tratase.
      Su espada chocaba con furia contra la cimitarra, intentando partirla, y en algunas ocasiones rebotaba sobre la coraza. Por su parte, Muley-el-Kadel buscaba sin cesar el pecho de su enemigo con el yatagán, haciendo saltar chispas de la armadura del polaco.
      Los espectadores lanzaban de vez en cuando grandes gritos para estimular a los combatientes.
      ¡Ánimo, capitán Laczinski! –exclamaban los guerreros venecianos al ver al turco perder los estribos ante las tremendas estocadas del aventurero.
      ¡Extermina al guiaurro! –exclamaba la tropa infiel cuando Muley embestía haciendo dar a su corcel saltos de gacela.
      El capitán Tormenta continuaba mudo e inmóvil en su caballo. Examinaba con atención la forma de luchar de cada adversario, en especial la del león de Damasco, para poder sorprenderle en el supuesto de tener que batirse con él.
      Como discípula de su padre que era, el cual tenía fama de ser una de las mejores espadas de Nápoles, ciudad que contaba en aquella época con los más hábiles espadachines, y cuya escuela era muy apreciada, se consideraba los suficientemente fuerte para enfrentarse al turco y derrotarle sin arriesgarse en exceso.
      Mientras tanto, el duelo prosiguió entre ambos campeones con mayor denuedo. El polaco, que tenía más confianza en su fortaleza que en su destreza, se dio cuenta de que el turco poseía músculos de acero, de extraordinaria resistencia, y procuró emplear  una de tantas estocadas secretas que entonces se enseñaban.
      Aquello fue su ruina. El turco, que quizá no la desconocía, paró el golpe con suma rapidez y replicó con otro de su cimitarra con una celeridad tal, que el aventurero fue incapaz de detenerlo.
      El acero le alcanzó por encima de la armadura, tocándole en la parte derecha del cuello y ocasionándole una gran herida.
      El león ha derrotado al oso! –exclamó, en tanto que cien mil voces acogían la súbita victoria con un atronador vocerío desde las murallas.
      El polaco había dejado caer la espada de su mano. Permaneció un instante sobre su caballo, con las manos en la herida, como si intentara contener la sangre que brotaba a borbotones y, por último, cayó pesadamente a tierra con gran fragor de hierro, quedando inmóvil al lado del corcel, que no se había movido.
      El capitán Tormenta no parpadeó ni tan siquiera.
      Alzó la espada y, avanzando hacia el vencedor, dijo:
      ¡Ahora nos toca a nosotros dos, señor!
      El turco contempló a la joven duquesa, entre admirado y condescendiente.
      - ¡Vos! –exclamó–. ¡Si sois un muchacho!...
      - ¡Que os dará trabajo! ¿Queréis descansar un momento?
      - ¡No es necesario! ¡Terminaré enseguida con vos! ¡Sois en exceso flojo para combatir contra el León de Damasco!
      - ¡No por ello pesará menos mi espada! ¡En guardia!
      - ¿Tal vez seréis un pequeño león más temible que el oso de Polonia?
      - ¡Es posible!
      - Decidme, por lo menos, antes cuál es vuestro nombre.
      - Me conocen por el capitán Tormenta.
      - No es ésta la primera ocasión que oigo mencionar ese nombre –repuso Muley-el-Kadel.
      - Ni yo tampoco el vuestro.
      - Ya sé que sois un héroe.
      - ¡No lo imaginéis! ¡En guardia, que os ataco!
      - Ya estoy en guardia, si bien me desagrada matar a un joven tan leal y tan valeroso como vos.
      - ¡Vuelvo a repetiros que tengáis cuidado con la punta de mi espada! ¡Por san Marcos!
      - ¡Por el profeta!
      La duquesa, que además de ser una expertísima esgrimista era también muy buena amazona, espoleó su montura, pasando con la velocidad de una flecha y con la espada en la línea, junto al turco.
      En el instante en que éste se disponía a cubrirse con la cimitarra, le lanzó una estocada hacia la gola donde la coraza no llegaba.
      Muley-el-Kadel, que ya se hallaba prevenido, detuvo el golpe con rapidez. Aunque no por completo, y la espada, al ser rechazada hacia arriba, tocó la cimera, arrancándosela y enviándola a considerable distancia.
      - ¡Estupenda estocada! –exclamó el León de Damasco, sorprendido–. ¡Es mejor este muchacho que el oso de Polonia!
      El capitán Tormenta prosiguió su carrera durante una veintena de metros y, obligando a su corcel a dar una veloz vuelta, se dirigió de nuevo hacia el turco con la espada siempre en línea, presta a herir.
      Pasó por la izquierda, deteniendo un golpe de cimitarra, y empezó a girar en torno al turco, espoleando con energía al caballo de continuo.
      Muley-el-Kadel, sorprendido por semejante maniobra, no era capaz de afrontar a un adversario tan ágil.
      Su caballo árabe, totalmente agotado por el cansancio, daba vueltas sobre sus patas traseras sin poder seguir al del joven capitán, que parecía estar endemoniado.
      Tantos turcos como cristianos lanzaban grandes gritos, animando a los combatientes.
      - ¡Valor, capitán Tormenta!
      - ¡Viva el defensor de la cruz!
      - ¡Muera el guiaurro!
      - ¡Por Alá! ¡Por Alá!
      La duquesa, que continuaba conservando toda su serenidad, se iba aproximando cada vez más al turco. Sus ojos relampagueaban, su cutis había adquirido un color rosado y sus rojos labios temblaban.
      El círculo que iba encerrando al turco se estrechaba más a cada momento y el caballo de éste empezaba a perder fuerza y agilidad.
      - ¡Ten cuidado, Muley-el-Kadel! –exclamó al cabo de unos segundos la duquesa.
      Casi no había terminado la frase, cuando su espada alcanzó al turco debajo de la axila izquierda, en un punto no protegido por el peto.
      Muley-el-Kadel lanzó una exclamación de cólera y dolor, al mismo tiempo que en las huestes bárbaras se elevaba un clamor semejante al de la marea en una noche de huracán.
      En los muros de Famagusta los guerreros agitaban sus picas y alabardas, gritando con voces desaforadas:
      - ¡Viva nuestro joven capitán! ¡Laczinski ha sido vengado!
      En lugar de precipitarse sobre el herido y asestarle el golpe definitivo, como era su derecho, la duquesa hizo parar al caballo y examinó entre compasiva y orgullosa al joven León de Damasco, que hacía extraordinarios esfuerzos para sostenerse en la silla.
      - ¿Os declaráis derrotado? –inquirió, haciendo avanzar su caballo.
      Muley-el-Kadel intentó levantar la cimitarra para continuar el combate, pero le fallaron las fuerzas.
      Se tambaleó, se agarró a las crines del caballo y se desplomó en tierra, igual que el polaco, entre un gran fragor de hierro.
      - ¡Matadle! –gritaban los guerreros de Famagusta–. ¡No os compadezcáis de ese perro infiel, capitán Tormenta!
      La duquesa bajó del corcel con la espada cubierta de sangre en la mano y se aproximó al turco, que había logrado ponerse de rodillas.
      - ¡Os he derrotado! –le dijo.
      - ¡Matadme! –contestó Muley-el-Kadel–. ¡Estáis en vuestro derecho!
      - ¡El capitán Tormenta no mata al que no puede defenderse! ¡Sois un hombre valeroso y os perdono la vida!
      - ¡No supuse que fuera tanta la generosidad de los cristianos! –reconoció Muley  con voz débil–. ¡Gracias! ¡No olvidaré jamás la generosidad del capitán Tormenta!
      - ¡Adiós y curáos pronto!
      La duquesa se encaminaba a su caballo, cuando los turcos, enfurecidos, la rodearon.
      ¡Muerte al guiaurro! –exclamaban.
      Ocho o diez jinetes se aproximaban enarbolando las cimitarras, decididos a vengar la derrota del León de Damasco.
      Un griterío enfurecido se alzó entre los cristianos de Famagusta.
      - ¡Viles traidores!
      Realizando un supremo esfuerzo, Muley-el-Kadel se había incorporado, pálido, pero con los ojos llameando a consecuencia de la ira que le invadía.
      - ¡Canallas! –gritó, dirigiéndose a sus compatriotas–. ¿Qué hacéis? ¡Retiraos todos o haré que os empalen como indignos de estar entre los valerosos y nobles guerreros!
      Los jinetes habían interrumpido su avance, confundidos y atemorizados.
      En aquel instante, dos disparos de culebrina surgieron del fuerte de san Marcos, seguidos de una lluvia de proyectiles que hizo rodar por tierra a siete de los infieles. Los demás hicieron volver grupas a sus caballos huyendo a todo galope hacia el campamento turco, entre las risotadas y burlas de sus camaradas, que no habían estado de acuerdo con aquella inoportuna intervención.
      - ¡Ésa es la lección que os teníais ganada! –exclamó el León de Damasco, en tanto que su escudero acudía en su ayuda.
      La artillería turca no había respondido a los disparos de los cristianos.
      El capitán Tormenta, que todavía llevaba la espada en la mano, decidido a vender cara su vida, hizo un ademán despidiéndose de Muley-el-Kadel con la mano izquierda, subió sobre su caballo, y se alejó en dirección a Famagusta, en tanto que la tropa cristiana lo acogía con un verdadero huracán de aplausos y hurras.
      En el instante en que se marchaba, el polaco, que no había muerto, alzó con lentitud la cabeza y le siguió con la mirada mientras murmuraba:
      - ¡Confió en que nos volveremos a ver jovencita!
      A Muley-el-Kadel no le pasó inadvertido el movimiento  del  capitán Laczinski.
-¡Ése no está muerto! –advirtió a su escudero–. ¿El oso de Polonia tendrá el alma atornillada?
      - ¿Debo matarle? –indagó el escudero.
      - ¡Llévame junto a él!
      Apoyándose en el guerrero y conteniendo con la mano la sangre que manaba en abundancia, se aproximó al capitán.
      - ¿Pretendéis rematarme? –inquirió éste con voz lastimera–. Desde este momento soy correligionario vuestro..., ya que he renegado de mi religión. ¿Mataréis a un mahometano?
      - ¡Haré que os curen! –respondió el León de Damasco.
      ??¡Eso es lo que deseo!??, díjose para sus adentros el aventurero. ??Ah, capitán Tormenta: ¡me las pagarás! ??
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      LA FIEREZA DE MUSTAFÁ
      
      
      Tras aquel caballeresco duelo, que había consolidado la bien cimentada fama del capitán Tormenta, considerado desde entonces como la mejor espada de Famagusta, los turcos prosiguieron el asedio, aunque con bastante menos vigor del que los cristianos esperaban.
      Semejaba que a raíz de la derrota del León de Damasco una intensa desmoralización se hubiese adueñado de los atacantes. Lo cierto es que no se lanzaban al asalto con su antiguo arrojo y que el cañoneo decaía.
      Ya no se distinguía, como antes, al jefe supremo de las huestes bárbaras, Mustafá, revisar por la mañana, a continuación de la oración, a la columna de asalto, ni aparecer junto a las compañías de artilleros para animarlos.
      Incluso el griterío salvaje, que siempre acababa en un terrible alarido de ??¡Muerte y exterminio a los enemigos de la Media Luna! ??, cesó en el campamento turco. ¿Qué más ocurriría? Las tropas enmudecieron y los timbales de las fuerzas de a caballo no hicieron sonar de nuevo su repique de asalto.
      Parecía como si alguien hubiese impuesto al ejército el mutismo más absoluto.
      Fue inútil que los capitanes cristianos intentaran averiguar el secreto. Todavía no había llegado el tiempo del Ramadán o cuaresma musulmana, durante la cual los adoradores del Profeta interrumpen sus campañas militares para orar y efectuar a la vez grandes ayunos.
      No podía además admitirse que el gran visir hubiera ordenado guardar silencio para ayudar al restablecimiento del joven León de Damasco, quien, a fin de cuentas, sólo era el hijo de un bajá.
      El capitán Tormenta y sus tenientes aguardaban la justificación a tan insólito proceder por medio de El-Kadur, único que tal vez pudiera explicar algo al respecto. Pero, desde la conversación ya descrita, el árabe no había regresado a Famagusta.
      La inopinada tranquilidad del enemigo, en lugar de consolar a los cercados, los desesperaba, ya que las provisiones iban disminuyendo con gran rapidez y el hambre empezaba a cundir entre los moradores de la población, cuyos últimos alimentos (aceite y cuero) comenzaban también a escasear.
      De esta manera pasaron algunos días, con disparos aislados de culebrina por los dos bandos, cuando cierta noche que el capitán Tormenta y Perpignano se encontraban de guardia en el fuerte de San Marcos observaron una sombra escalar con la agilidad de un simio por los salientes de la muralla.
      - ¿Eres El-Kadur? –interrogó el capitán Tormenta, tomando con cuidado un arcabuz arrimado al parapeto y que tenía encendida la mecha.
      - ¡Sí, señor; soy yo: El-Kadur! ¡No dispares! –replicó el árabe.
      Con un esfuerzo final, el hombre se asió a una tronera, alcanzó de un salto el parapeto y cayó junto al capitán.
      - Estabas preocupado por mi larga ausencia, ¿no es cierto? –preguntó el árabe.
      - Tenía miedo de que te hubieran descubierto y dado muerte –respondió el capitán Tormenta.
      - No recelan nada de mí: tranquilízate. Desde luego, el día de tu desafío con Muley-el-Kadel me vieron cargar las pistolas con la intención de matarle, como lo hubiera hecho en el supuesto de que te hubiese matado.
      - ¿Va mejorando?
      - Muley-el-Kadel debe de tener el pellejo muy duro y ya se está restableciendo. De aquí a dos días ya podrá montar de nuevo a caballo. ¡Ah! Debo comunicarte otra nueva muy importante que sin duda, te extrañará.
      - ¿Qué noticia es?
      - Que también Laczinski, el polaco, se va restableciendo muy deprisa.
      - ¡Laczinski! –exclamaron a la vez el capitán y Perpignano.
      - Sí.
      - ¿No murió a consecuencia del golpe de cimitarra?
      - No, señor. ¡Por lo visto los osos de los bosques polacos tienen dura la osamenta!
      - ¿Y no le dieron el golpe de gracia?
      - No, ya que renegó de la cruz y abrazó la fe del Profeta –replicó El-Kadur–. ¡Ese aventurero tiene una conciencia muy elástica y venera igual la cruz que a la Media Luna!
      - ¡Es un canalla! –barbotó encolerizado Perpignano– . ¡Luchar contra nosotros, contra sus hermanos de armas!
      - Y en cuanto se encuentre restablecido será nombrado capitán en el ejército turco –agregó el árabe–. Uno de los bajás le ha asegurado que le dará ese destino.
      - Ese hombre debe sentir por mí un odio mortal, sin que yo le haya dado el menor motivo para ello. Si a veces no me...
      - ¿Qué capitán? –indagó el veneciano, al ver que interrumpía sus palabras de improviso.
      En lugar de responder, el capitán Tormenta preguntó al árabe:
      - ¿Aún nada?
      - ¡Nada! –repuso El-Kadur con gesto de desolación–. No comprendo por qué ocultan de esta manera el lugar adonde fue llevado el caballero Le Hussière.
      - No obstante resulta imposible que lo desconozcan todos –adujo el capitán Tormenta, lanzando un suspiro–. ¿Le habrán dado muerte? ¡Dios mío, qué sospecha!
      - No, señora. Tengo la certeza de que está con vida. Me imagino que le tienen encerrado en algún castillo de la costa, en la idea de que consienta en abrazar la religión islámica. Es un hombre muy valeroso a quien los turcos desearían tener entre sus guerreros, ya que les sería de mucha utilidad para conducir sus hordas, valientes pero indisciplinadas.
      El capitán Tormenta se había dejado caer encima de un montón de escombros, como acometido por una imprevista debilidad. 
      Perpignano y el árabe le contemplaban, intensamente emocionados.
      - ¡No podré averiguar nunca qué ha sido de él! –musitó la duquesa, estallando en un apagado sollozo.
      - ¡No desesperes, señora! –dijo el árabe–. ¡No desisto de mis esfuerzos hasta conocer a dónde le han llevado! Estás enterada de que vive, y ya esto ha de ser un gran consuelo para ti.
      - Pero no tienes nada que demuestre cuanto dices, El-Kadur.
      - Es verdad. Pero si le hubiesen matado, se conocería en el campamento.
      - ¿Y por qué esconden de esa forma el sitio donde le tienen preso?
      - Eso no puedo saberlo.
      El capitán Tormenta se había incorporado.
      - ¡Sí, es verdad! ¡No debo desesperarme!
      En aquel instante un tremendo clamor turbó el silencio nocturno.
      En el campamento turco sonaban las trompas y los timbales de la caballería y un vocerío enfurecido, unido a los disparos de armas de fuego.
      Miles de antorchas habían sido encendidas como de improviso y discurrían por la extensa llanura, yendo a reunirse hacia el centro del campamento, donde sobresalía por encima de las demás la grandiosa tienda del gran visir, general supremo de las fuerzas otomanas.
      El capitán, Perpignano y El-Kadur se habían aproximado inmediatamente al parapeto del fuerte, en tanto que las trompetas de los centinelas cristianos tocaban alarma y los guerreros que habían estado dormitando hasta entonces se armaban y corrían hacia las murallas.
      - ¡Se disponen para el ataque general! –comentó el capitán Tormenta.
      - No –contestó el árabe, con pausada voz–. Es una revuelta que ha ocurrido en el campamento turco, la cual ya estaba prevista de antemano.
      - ¿Contra quién?
      - Contra el gran visir Mustafá.
      - ¿Por qué razón? –inquirió Perpignano.
      - Para forzarle a continuar el asedio de la ciudad. Ya hace ocho días que las fuerzas se hallan inactivas y empiezan a murmurar.
      - Todos lo habíamos observado –convino Perpignano–. Por fuerza el gran visir tiene que encontrarse enfermo.
      - Al parecer disfruta de una magnífica salud. Su corazón es el que se halla encadenado.
      - ¿Qué quieres dar a entender, El-Kadur? –preguntó el capitán.
      - Que una joven cristiana, de Canea, lo ha hechizado. El visir profundamente enamorado y aceptando el consejo de la bella muchacha, os ha concedido una larga tregua.
      - ¿Puede ser que los ojos de una mujer puedan influir de tal manera en tan fiero capitán? –exclamó el teniente.
      - Se asegura que es una belleza extraordinaria. Sin embargo, no me agradaría encontrarme en su lugar, ya que todo el ejército solicita su muerte, considerando que es un impedimento para proseguir la campaña.
      - ¿Y piensas que el visir aceptará las exigencias de sus guerreros? –inquirió el capitán.
      - Ya comprobaréis cómo no es capaz de oponerse –respondió el árabe–. El sultán dispone de espías en el mismo campamento y, si supiese que está cundiendo el descontento entre sus guerreros, no vacilaría en obsequiar a su comandante supremo con un lazo de seda. Y ya sabéis lo que semejante regalo quiere dar a entender: ahorcarse o dejarse empalar.
      - ¡Desgraciada muchacha! –exclamó el capitán Tormenta con acento conmovido–. ¿Y qué más puede ocurrir?
      - Cuando esa encantadora jovencita muera, podéis esperar un furioso asalto. Las huestes islamitas se encuentran nerviosas por lo prolongado del asedio y se arrojarán sobre Famagusta como un mar tormentoso contra las peñas.
      - ¡Los acogeremos como se merecen! –repuso Perpignano–. Nuestras espadas y corazas son fuertes y no nos tiemblan los corazones.
      El árabe inclinó la cabeza y, examinando con angustia a la duquesa, agregó:
      ¡Son muy numerosos!
      Como no conquisten la ciudad por sorpresa...
      Siempre podré avisarte con tiempo. ¿He de regresar al campamento turco, señora?
      El capitán Tormenta no respondió.
      Apoyado contra el parapeto, prestaba atención a las vociferaciones de los sitiadores y examinaba con aspecto de preocupación los millares de antorchas que se movían en torno a la tienda del gran visir.
      Entre aquel griterío ensordecedor, que parecía el bramido del mar azotado por el viento, se escuchaban en ocasiones miles de voces que exclamaban:
      - ¡Muera la esclava! ¡Queremos su cabeza!
      Y los timbales, las trompas y los disparos hacían enmudecer aquella fiera gritería, y aquellas maldiciones que brotaban de cien mil pechos se convertían en un horrible rugido, como si el campamento de los infieles hubiese sido de improviso invadido por infinidad de animales salvajes llegados desde los desiertos asiáticos y africanos.
      - ¿Debo regresar, señora? –insistió El-Kadur.
      El capitán Tormenta repuso, con un estremecimiento:
      - ¡Sí, márchate! ¡Aprovecha este momento de tregua y no abandones tus averiguaciones si deseas verme feliz!
      Los ojos del hijo del desierto fueron atravesados por una sombra de infinita tristeza y contestó con tono resignado:
      - Haré lo que deseas, señora, con tal de ver tus bellos labios sonreír y tu frente tranquila.
      El capitán Tormenta hizo a su teniente una indicación para que le aguardara y se fue con el árabe hasta el parapeto del fuerte.
      - ¿Me dijiste que el capitán Laczinski no había muerto? –preguntó.
      - Sí, señora. Y, por el momento, no parece tener muchos deseos de abandonar esta vida.
      - ¡Espíale!
      - ¿Teme algo de ese renegado? –inquirió el árabe, irguiéndose con aspecto amenazador.
      - Presiento en él a un enemigo.
      - ¿Por qué razón te odiará?
      - Ha logrado descubrir que soy una mujer.
      - ¿Temes que esté enamorado de ti? –interrogó El-Kadur mientras su rostro se demudaba como consecuencia de un acceso de terrible cólera.
      - ¡Quién sabe! –respondió la duquesa–. Acaso me odie porque la mujer ha derrotado al León de Damasco y tal vez, si bien en secreto, me ame apasionadamente. ¡No es sencillo entender el corazón humano!
      - ¡El vizconde Le Hussière de acuerdo; pero el polaco, no! –dijo el árabe con mal reprimido despecho.
      - ¿Serías capaz de imaginar que amo a ese aventurero?
      - Jamás lo creería, señora. Pero de ser así... ¡El-Kadur tiene un yatagán en el cinto y lo clavaría hasta la empuñadura en el pecho de ese renegado!
      - Se advertía en aquel instante en el semblante del salvaje hijo del desierto tan gran expresión de ira, que el capitán Tormenta no pudo menos de sentirse impresionado. Era una desesperación inmensa, terrible.
      - ¡No te inquietes, mi buen El-Kadur! –dijo la duquesa–. O Le Hussière, o ninguno. ¡Lo quiero demasiado!
      - ¡Adiós, señora! –se despidió el árabe, luego de unos breves instantes–. ¡Espiaré a ese hombre, en quien adivino un enemigo de tu felicidad, igual que el león vigila la presa que agoniza! ¡Cuando tú ordenes, el pobre esclavo lo matará!
      Y sin aguardar a que la duquesa le respondiera, saltó el parapeto y, dejándose deslizar por la muralla, desapareció apresuradamente entre la oscuridad.
      La joven duquesa había permanecido quieta, intentando hallar entre las sombras nocturnas el faub (amplio y largo manto que usaban los africanos) de su leal esclavo.
      - ¡Cómo debe de sufrir su corazón! –murmuró–. ¡Pobre El-Kadur! ¡Más te hubiera valido permanecer en poder de tu antiguo y feroz amo!
      Al verla sola, Perpignano se había dirigido hacia ella.
      - ¡Al parecer los turcos se han apaciguado! –comentó–. ¿Habrán asesinado a la cristiana? ¡Esos miserables son capaces de cualquier cosa, y, cuando se hallan dominados por la cólera, no respetan a nada ni a nadie, ya sean mujeres o niños!
      - ¡Lo sé de sobra! –murmuró la duquesa.
      Mientras tanto, los gritos se habían interrumpido en el campamento turco y ya no se percibían los timbales de la caballería ni el sonido de las trompas. Solamente se veía cómo las antorchas se congregaban en distintos lugares o bien cómo se extendían en inacabable fila, que formaba una caprichosa línea de fuego en la oscuridad de la noche.
      Los capitanes cristianos, seguros de que, por lo menos de momento, los infieles no pensaban lanzarse al asalto de la ciudad, habían ordenado a sus compañías retornar a las tiendas de campaña, dejando una fuerte guardia junto a los fuertes y las culebrinas.
      Como ya anticipó El-Kadur la noche transcurrió sin la más mínima alarma, y los sitiados pudieron descansar con toda tranquilidad.
      Casi no había comenzado a despuntar la aurora, cuando cuatro caballeros turcos que portaban en las alabardas banderines de seda blanca, precedidos por un trompetero, llegaron hasta debajo de la muralla del fuerte de San Marcos –en cuya plataforma se reunían por lo común los capitanes cristianos- con el objeto de solicitar una breve tregua para hacerles presenciar un insólito espectáculo, que afirmaban había de influir en gran manera en la suerte de la guerra.
      Imaginando que se trataba de algún nuevo reto, los capitanes venecianos, que no deseaban excitar en demasía a aquellas fieras gentes de quienes dependía su destino, luego de un breve consejo, aceptaron prometiendo no disparar hasta después de mediodía.
      Diez minutos más tarde, los sitiados, que no confiando demasiado en las promesas turcas, se habían congregado en los fuertes, vieron desplegarse en la llanura  a las numerosísimas hordas enemigas desfilando por batallones como para una revista.
      En primer lugar pasaron los artilleros, de anchos calzones y uniformes multicolores, detrás de los cuales eran arrastradas doscientas culebrinas por magníficos caballos árabes con penachos y cubiertos con largas gualdrapas rojas; a continuación venían las compañías de jenízaros, temibles guerreros que constituían lo más selecto del ejército turco, hombres a quienes no arredraba la muerte y que una vez lanzados al ataque, ni espadas, ni culebrinas, ni mosquetes eran capaces de detener (el jenízaro era, por lo general, un cristiano que desde niño había sido educado en las creencias islámicas)
      Siguieron los albanos, con sus raros vestidos de túnica blanca y larga, y turbante, con las fajas repletas de pistolas; los guerreros del Asia Menor, provistos de larguísimos arcabuces, alabardas y ballestas de las empleadas cien años atrás y cubiertos con relucientes cotas de acero, que seguramente se remontaban a la época de las Cruzadas. En último término apareció una inmensa columna de jinetes árabes y egipcios cubiertos por sus grandes mantos blancos, adornados con franjas rosadas.
      Al son de las trompas y timbales, el poderoso ejército se dividió en varias columnas, formando en la llanura un amplio semicírculo cuyas alas desaparecían en el horizonte.
      - ¿Tal vez querrán amedrentarnos mostrándonos sus fuerzas? –preguntó Perpignano, volviéndose al capitán Tormenta, que examinaba con cierto temor cómo desfilaban aquellas inmensas hordas.
      - Lo ignoro –repuso la joven duquesa–. No obstante, algo pretenden.
      Acababa de pronunciar estas palabras, cuando las trompas cesaron de sonar de improviso y los timbales callaron.
      Las columnas se abrieron y por entre ellas apareció el gran visir Mustafá, con armadura de hierro bruñido y un turbante adornado de enorme penacho que relucía igual que si estuviese lleno de brillantes.
      Cabalgaba sobre un caballo tordo y enjaezado con insólito lujo; bridas largas, como las empleadas por los marroquíes y berberiscos, una enorme gualdrapa de terciopelo carmesí con franja de oro que le alcanzaba hasta las corvas y fundas de terciopelo azul para las pistolas, con un par de grandes medias lunas de plata.
      Iba tras él un heraldo con una gran trompeta y un estandarte de verde seda, y algo más retrasada, encima de una mula blanca, una joven envuelta en un amplio velo blanco, adornado con diminutas estrellas de oro, que la escondía a las miradas. A continuación cabalgaban capitanes y bajás, despidiendo fulgores a causa de sus corazas plateadas, y caballeros en magníficas monturas.
      El gran visir, que marchaba delante conduciendo con segura mano a su brioso corcel, se detuvo a unos trescientos pasos del fuerte de San Marcos. Contemplando a los capitanes cristianos, desenvainó su cimitarra y, volviéndose hacia sus guerreros, gritó: 
      - ¡Observad cómo vuestro visir rompe sus cadenas!
      Con un inopinado movimiento hizo dar a su caballo media vuelta, poniéndolo junto a la mula, y, alzándose sobre los estribos, con un seco y tremendo golpe de cimitarra cortó por completo el cuello de la muchacha, haciendo rodar a enorme distancia la cabeza, que, en efecto, era muy hermosa.
      El cuerpo de la joven decapitada permaneció por unos segundos sobre la silla, en tanto que el blanco velo se inundaba de sangre y, por último, se desplomó en tierra, acompañado por un grito de indignación de los cristianos.
      El gran visir, luego de limpiar su cimitarra en la gualdrapa de su corcel, la envainó con frío ademán, y con el puño en dirección a Famagusta, exclamó con terrible acento, semejante al terrible retumbar del trueno:
      - ¡Y ahora, guiaurri, pagaréis la sangre que he derramado! ¡Esta noche nos veremos!
      
      
      
      
      

      EL ATAQUE A FAMAGUSTA
      
      
      
      La amenaza del gran visir de los turcos causó profunda impresión entre los capitanes, convencidos de la audacia y energía del temible guerrero, al cual se debían hasta aquel momento las victorias conseguidas contra los venecianos.
      En la seguridad de que a la noche habrían de resistir un ataque encarnizado, más formidable que los asaltos hasta entonces rechazados, y conociendo su estado de inferioridad por los estragos ocasionados en los fuertes y murallas por las minas de los otomanos, por consejo del gobernador se tomaron las medidas necesarias para hacer frente al tremendo peligro que se cernía sobre ellos.
      Se reforzaron las guardias, en especial las de los fuertes de defensa de los fosos, si bien éstos ya no podían servir de nada en absoluto por hallarse llenos de escombros, y se emplazaron las culebrinas en lugares de buena altura desde los cuales se podía dominar la llanura y barrer con los proyectiles a los atacantes.
      La población, ya prevenida, a pesar de su extraordinaria debilidad como consecuencia de prolongados ayunos, sabiendo que si los turcos conseguían rebasar las murallas iba a ser víctima de las cimitarras infieles, intentó en masa reforzar los puntos más maltrechos con escombros y cascotes procedentes de sus propias casas, ya casi todas destruidas.
      Una gran angustia se había apoderado de todos. Adivinaban que se aproximaba el fin de Famagusta y que una horrorosa matanza iba a precederlo.
      Se podía presumir que el ejército turco, veinte veces superior en número al veneciano y convencido de su extraordinario poder y de la enorme superioridad de su artillería, enervado por lo prolongado del sitio, procuraría llevar a cabo uno de esos esfuerzos imposibles de contener por medio de las armas ni por la fe sorprendente de los asediados. En el transcurso del día los sitiadores redujeron toda su actividad a efectuar de vez en cuando algún disparo de culebrina, aunque más con el objeto de rectificar a puntería que para abatir las obras de defensa de los venecianos. Pero en su campamento se advertía un insólito movimiento. 
      Grupos de jinetes partían de la tienda del visir y del bajá llevando instrucciones a las dos alas del ejército. Los artilleros trasladaban sus piezas en dirección a las trincheras y reductos, y pelotones de zapadores-minadores se diseminaban por la planicie para no ser alcanzados por los proyectiles de los cristianos.
      Los capitanes cristianos Bragadino, Martinengo y Tiépolo, con el albano Manuel Spilotto, luego de haberse reunido en consejo con el gobernador de la plaza, Astorre Baglione, habían acordado anticiparse al asalto turco con un intenso bombardeo, con el objeto de dispersar a los zapadores y evitar que la artillería adversaria tomara posiciones.
      Así se efectuó. Después del mediodía todas las piezas que defendían los fuertes abrieron un endiablado fuego, llenaron la llanura de hierro y piedras, mientras los más expertos arcabuceros, protegidos tras los parapetos, disparaban contra los minadores que intentaban aproximarse amparándose en las escabrosidades del terreno.
      El fuego se prolongó hasta la puesta del sol, ocasionando muchas bajas a los asaltantes, y una vez que la noche hubo caído, las trompetas tocaron a rebato, llamando a toda la población a defender las murallas.
      El ejército turco iniciaba el despliegue por la llanura en imponentes columnas, disponiéndose para el asalto general.
      Las trompas otomanas sonaban ininterrumpidamente, los timbales redoblaban exaltando los ánimos, grandes alaridos alzábanse de vez en cuando, sonando de una forma lúgubre en los oídos de los cristianos, y en los escasos momentos de silencio al muezzin, que estimulaba a los fanáticos, exclamando: 
      - ¡Por Alá! ¡Aniquilad! ¡Matad! ¡No hay más Dios que Alá, y Mahoma es su profeta!
      La defensa de Famagusta se centraba principalmente en el fuerte de San Marcos, ya que sabían que el máximo esfuerzo de los turcos iba dirigido hacia aquella parte, por ser la llave de la plaza.
      Los mejores capitanes –entre los cuales estaba Tormenta– habían trasladado a ese punto sus compañías y veinte culebrinas de las de mayor calibre fueron llevadas allí. Los disparos de toda esa artillería, manejada por los más diestros marineros venecianos, deberían concentrarse sobre las cerradas columnas turcas, que proseguían su avance, impávidas, desafiando a la muerte.
      Casi no había vuelto a reanudarse el fuego, cuando El-Kadur, que abandonó el campamento turco antes que los sitiadores se pusieran en movimiento, trepó por la muralla, apareciendo ante el capitán Tormenta.
      - ¡Señor –exclamó con voz temblorosa–, ha llegado el momento definitivo para Famagusta! ¡Como no acontezca un milagro, la ciudad se encontrará mañana en manos de los infieles!
      - ¡Todos estamos decididos a morir! – contestó la duquesa, en tono de resignación.
      - ¿Y el señor de Le Hussière?
      - ¡Dios lo protegerá!
      - ¡Todavía hay ocasión de escapar! ¡Tapada con mi faub puedes pasar inadvertida entre la horrorosa confusión que va a seguir al ataque!
      - ¡Soy un guerrero de la cruz, El-Kadur –replicó la duquesa con acento altivo–, y no dejaré a Famagusta sin una espada que sabrá cumplir con su obligación!
      - ¡Piensa, señora, que tal vez mañana no te encuentres viva, pues estoy enterado que el gran visir ha ordenado despiadadamente llevarlo todo a degüello!
      - ¡Sabremos morir! –insistió la duquesa, reprimiendo un suspiro –. ¡Si el destino ha decidido que ninguno de nosotros salga con vida de este cerco, que se cumpla nuestro sino!
      - ¿Entonces no viene, señora? –inquirió El-Kadur.
      - ¡No es posible! ¡El capitán Tormenta no debe deshonrarse delante de la cristiandad!
      - ¡En tal caso, moriré junto a ti! –decidió el árabe, con vehemente acento.
      Y añadió para sí:
      << ¡La muerte todo lo extingue y el desgraciado esclavo descansará tranquilo! >>
      Mientras tanto, el bombardeo era terrorífico. Las doscientas culebrinas turcas, artillería extraordinaria para aquella época, habían abierto fuego, tronando con inusitada potencia contra los fuertes y muros, medio derruidos.
      Proyectiles de hierro y piedra llovían en gran cantidad sobre las defensas, ocasionando numerosas bajas entre los sitiados, y los tiros de mosquete eran incesantes. La siniestra llanura semejaba un mar de fuego y el estruendo era tan espantoso que tanto fuerte como murallas se estremecían y se agrietaban cubriendo los fosos de ruinas.
      Los guerreros venecianos aguardaban el asalto con aspecto tranquilo, sin amedrentarse por los alaridos ni por el terrible estruendo de aquellos miles y miles de hombres, bárbara hueste que aullaba igual que manadas de lobos hambrientos.
      Todos los habitantes que estaban en condiciones de sostener todavía un arma se hallaban en los fuertes, provistos de picas y alabardas, espadas y mazas, dominados por una loca furia, en tanto que sus mujeres y sus hijos se refugiaban entre sollozos y rezos en la iglesia principal, en medio de una ininterrumpida lluvia de bombas que destruían las últimas viviendas.
      Un horripilante fragor cercaba a Famagusta. Las torres, desmanteladas por el fuego de los cañones enemigos, se venían abajo con gran estrépito, en tanto que esquirlas de proyectiles de piedra saltaban por todas partes hiriendo a guerreros, mujeres y niños. 
      Astorre Baglione, gobernador de la plaza, contemplaba impertérrito semejante desastre, apoyado en su espalda y aguardando con el corazón lleno de angustia el momento supremo del ataque.
      Teniendo a su alrededor a sus capitanes dio con acento sereno las órdenes pertinentes, conocedor ya de lo que iba a suceder.
      Tenía la certeza de que el visir no le perdonaría aunque saliera vivo del asalto general y aguardaba impasible el peligro que sobre él se cernía. ¡Magnífico ejemplo de heroísmo!
      Las huestes turcas, mientras tanto, resguardadas por su artillería, seguían disparando sobre Famagusta y avanzaban, indiferentes al peligro, animadas por las exclamaciones del muezzin: 
      - ¡Aniquilad! ¡Matad! ¡El Profeta y Alá os lo ordenan!
      Los jenízaros se habían situado a la cabeza del ejército turco y se desplegaban por la llanura, arrastrando tras ellos a los albanos y guerreros del Asia Menor.
      Los zapadores que los precedían no desaprovechaban el tiempo. Protegidos por la confusión y la oscuridad llegábanse con loca temeridad a la parte baja de los fuertes y las torres, amontonando barriles de pólvora para provocar brechas que dieran acceso a la infantería.
      Sus esfuerzos principales se dirigían al fuerte de San Marcos, minándolo por todo los lados. Estruendosos estampidos se sucedían sin cesar, agrietando el revestimiento y derrumbando las aspilleras.
      Sin embargo, la reducida fuerza de venecianos y dálmatas que todavía quedaba con vida no interrumpía el fuego, diezmando de una manera cruel las filas enemigas y cubriendo la planicie de muertos y heridos.
      El estruendo iba en aumento. A los alaridos de los musulmanes respondían las plegarias y los lamentos de las mujeres y niños. En el aire, saturado de humo y de polvo, sonaban entre el ruido del bronce las campanas que llamaban a los habitantes de la ciudad, por si todavía quedaba alguno con vida en las casas ya incendiadas.
      La horda de los bárbaros avanzaba, lenta y pesadamente, diseminándose por la llanura. Se dirigían por miles hacia la contraescarpa  de los fuertes, como una marea irresistible, en tanto que las minas estallaban con fragor enorme, alumbrando la planicie con lúgubres y rojizos resplandores.
      - ¡Por Alá! ¡Por el Profeta! ¡Muerte y exterminio a los guiaurri! –aullaban cien mil voces, sofocando el retumbar de la artillería.
      Los jenízaros alcanzaban ya el fuerte de San Marcos, cuando se provocó un inesperado relámpago, acompañado de un tremendo estampido. Una mina, que no llegó a arder, alcanzada por alguna esquirla de piedra ardiente o cualquier flecha incendiaria, acababa de estallar, destruyendo la muralla casi por completo.
      Una lluvia de escombros alzóse por los aires, hiriendo o matando a numerosos jenízaros, cuya columna se había retirado atropelladamente, yendo a parar en parte contra la torre defendida por los venecianos. El capitán Tormenta, que se hallaba junto a uno de los reductos, dispuestos a impedir el avance de los enemigos  al frente de su compañía, recibió el golpe de un bloque de piedra, que le vino a dar en la parte derecha de la coraza.
      El-Kadur, que se encontraba próximo a él, viendo que a su señora se le caía el escudo y la espada y se desplomaba como alcanzada por el rayo, se dirigió corriendo hacia ella, mientras lanzaba una exclamación de angustia y espanto.
      - ¡La han matado! ¡La han matado!
      Su voz fue ahogada por el horroroso estruendo, que sofocaba el estampido de la artillería. Los jenízaros se precipitaban en aquel instante al asalto con increíble furia y nadie estaba en condiciones de ocuparse de la audaz e infortunada joven y mucho menos todavía el señor Perpignano, que ya combatía al frente de los mercenarios.
      Con gran excitación, El-Kadur tomó entre sus brazos a la duquesa  y, apretándola contra su pecho, se dirigió a la carrera hacia la ciudad sin prestar atención a los proyectiles y fragmentos de piedra que caían por doquier en torno suyo.
      ¿Hacia qué punto huía? ¡Él era el único en saberlo!
      Rodeó durante un rato la muralla por su parte interior y detuvo su carrera frente a una vieja torre de la ciudad, cuya base se hallaba ya abatida por las minas y en cuya plataforma continuaban disparando todavía un par de culebrinas.
      El-Kadur, agarrándose a los escombros, se metió por una estrecha abertura, que debía de ser el acceso a un subterráneo abandonado. Avanzó a tientas, con la joven aún entre sus brazos, y la depositó suavemente en tierra.
      - ¡Aunque Famagusta se entregara esta noche, no habrá quien descubra el cadáver de mi señora! –dijo en voz baja.
      Caminó un momento entre la oscuridad, hasta que extrajo de su bolsa eslabón y pedernal, con cuyas chispas prendió fuego a la mecha, logrando una débil llama.
      - ¡No han dejado vacío el subterráneo! –exclamó–. ¡Hallaré lo que necesito!
      Se encaminó hacia un rincón, en el que había un montón de cajas y barriles, y buscando allí, sacó una antorcha a la que prendió fuego.
      Se hallaban en  un subterráneo situado en la base del torreón y que debió de haber servido como depósito a la guarnición del antiguo fuerte. Aparte las cajas y barriles, que contenían armas y municiones, se veían colchonetas, sábanas, alcuzas llenas de aceite y aceitunas, que era la única provisión alimenticia de los sitiados. 
      Sin preocuparse por el estruendo de las culebrinas que resonaba sobre su cabeza, el árabe introdujo la antorcha en un hueco del suelo y puso a la duquesa encima de uno de los colchones.
      - ¡No es posible que haya muerto! –exclamó con sollozos. ¡Una mujer tan hermosa no puede morir así!
      Alzó el manto con que cubrió a la duquesa y revisó la armadura. En la parte derecha se observaba una enorme abolladura con un agujero en su centro, por donde la sangre manaba; el fragmento de piedra o de hierro fuertemente despedido había destrozado el acero del peto.
      Con mucho cuidado le quitó la coraza y en el costado, bajo la última costilla, vio una herida que sangrada en abundancia. 
      ¡Si no ha penetrado en la carne ninguna esquirla del proyectil, mi señora no morirá! –musitó el árabe–. ¡No obstante el golpe debe de haber sido muy   fuerte!
      Desgarró la capa de la duquesa, que era de muy fina lana, y haciendo unas vendas, las cuales empapó en aceite, vendó la herida con el fin de restañar la sangre y sopló varias veces en el semblante de la joven para hacerle recuperar el sentido.
      - ¿Eres tú, mi leal El-Kadur? –inquirió al cabo de breves instantes la duquesa, abriendo los ojos y clavándolos en el árabe.
      Su voz era apagada y su cara estaba muy pálida, tan blanca como la nieve.
      - ¡Está viva! ¡Mi señora está viva! –exclamó el árabe–. ¡Ah, señora; creí que habías muerto!
      - ¿Qué ha ocurrido, El-Kadur? –interrogó la duquesa–. No me acuerdo de nada. ¿Dónde nos encontramos? ¿Quién dispara a nuestro alrededor? ¿No oyes los estampidos?
      - Nos hallamos en los subterráneos, a resguardo de los proyectiles de los turcos.
      - ¡Los turcos! –exclamó la joven, pretendiendo incorporarse. ¿Se ha rendido Famagusta?
      - Aún no, señora.
      - ¿Y yo me encuentro en este lugar en tanto que otros se matan?
      - ¡Estás herida!
      - ¡Es verdad, noto un gran dolor aquí! ¿Me han herido con una bala o con espada? ¡No me acuerdo de nada!
      - Lo que te ha desgarrado la coraza ha sido un fragmento de piedra.
      - ¡Dios mío, qué fragor!
      - Los turcos se precipitan al asalto.
      La palidez del semblante de la duquesa se hizo todavía más intensa.
      ¿No tiene salvación la ciudad? –preguntó, con acento angustiado.
      No puedo decirlo, señora. Pero me parece que no. Oigo las culebrinas del fuerte de San Marcos que no dejan de retumbar.
      ¡El-Kadur, ve a examinar lo que ocurre!
      Y tú, señora... ¿cómo voy a dejarte sola?
      Eres más necesario en las murallas que en este lugar.
      ¡No me siento capaz de abandonarte!
      ¡Márchate! –exclamó la duquesa en tono enérgico–. ¡Márchate o me levanto y, aunque tenga que morir en el camino abandonaré este refugio! ¡Es el instante supremo en que todos los defensores de la cruz luchan! ¡Tú has renegado de la fe del Profeta y ahora eres cristiano, lo mismo que yo! ¡Combate contra los enemigos de nuestra religión!
      El árabe inclinó la cabeza, durante un momento permaneció indeciso contemplando a la duquesa, y, por último, desenvainando el yatagán, se precipitó hacia el exterior, mientras murmuraba:
      - ¡Que el Dios de los cristianos me proteja para poder defender a mi señora!
      
      
      
      
      
      

      
      NOCHE DE SANGRE
      
      
      
             En tanto que el árabe se encaminaba a la carrera en dirección al fuerte de San Marcos, arrimándose a las casas para eludir las balas y las piedras, que caían sin interrupción, las hordas turcas, que a pesar del intenso tiroteo de los cristianos habían conseguido atravesar la planicie, se lanzaban al ataque general.
      Famagusta se hallaba rodeada por un cinturón de hierro y fuego, que a cada instante iba estrechándose más, lenta pero inexorablemente.
      Los mayores esfuerzos se centraban sobre el fuerte de San Marcos. De todas formas, imponentes masas de atacantes rodeaban también los restantes fuertes y murallas, afrontando la muerte.
      Los jenízaros, que habían sufrido graves pérdidas y llenando la llanura con sus muertos, acababan de congregarse bajo el poderoso fuerte, ya casi totalmente derrumbado, y comenzaban la lucha cuerpo a cuerpo, atacando con impetuoso denuedo a las compañías de mercenarios que lo defendían, mientras la fuerza de albanos y guerreros del Asia Menor pretendían escalar las torres y apoderarse de ellas.
      Trepaban los infieles con la furia de lobos hambrientos, asiéndose a los salientes y escombros con el yatagán entre los dientes y la cimitarra en la mano, resguardándose con los escudos, en los que se veían la cola de caballo y la media luna.
      Los proyectiles, que les caían de lleno, casi a boca de jarro, diezmaban sus filas. Pero ellos pasaban impertérritos sobres sus muertos y moribundos, exclamando:
      - ¡Exterminad! ¡Exterminad! ¡Aniquilad a todos! ¡El Profeta lo ordena!
      Y los jenízaros, que eran todos veteranos y se habían enfrentado ya a las espadas venecianas en Chipre y Negroponto, y en las costas dálmatas, trepaban con la sonrisa en los labios –sonrisa de fiera–, anhelosos de sangre cristiana, imaginando, en su ciego fanatismo, distinguir entre los aceros de los enemigos los hermosos rostros de las huríes del Profeta. ¿Cómo temer a la muerte, si las doncellas del paraíso aguardaban con los brazos extendidos a los valerosos guerreros  que sucumbían defendiendo la Media Luna? ¿Acaso Mahoma no lo había prometido así? Y proseguían su furioso avance, blandiendo con rabia la cimitarra, mientras tras ellos la planicie se cubría de muertos y los cañones tronaban sin cesar, envolviendo a Famagusta con hierro y balas de piedra incandescentes que llovían a cientos.
      Los cristianos ofrecían la máxima resistencia al denuedo de aquella imponente horda. Estimulados por la presencia del gobernador, cuya voz retumbaba sin que consiguiera sofocarla el estruendo de la artillería, luchaban con gran coraje.  
      Reunidos en el fuerte, constituían una muralla de hierro que las cimitarras turcas no conseguían abatir. Golpeaban rabiosamente con sus mazas los escudos de los atacantes, destruyendo cimeras y cascos. Sus espadas, en continuo movimiento, unas veces segaban una cabeza mahometana, otras mutilaban un cuerpo, en tanto que las culebrinas esparcían la muerte con un torrente de metralla.
      Era un combate grandioso, épico, que producía espanto tanto en los asaltantes como en los sitiados.
      Entretanto, en los restantes fuertes y en torno a las torres se luchaba con desesperación y con grandes pérdidas por ambas partes. Los albanos y los del Asia Menor, encolerizados por la tenaz resistencia de los sitiados y por los graves estragos ocasionados en su filas, pretendían, con ataques desesperados, rebasar las murallas, arrimando a ellas infinidad de escalas, que no tardaban en desplomarse con todos los que intentaban subir por ellas.
      Tan sangriento resultaba el combate por aquella zona, que por las murallas corrían chorros de sangre, igual que si miles de bueyes hubieran sido sacrificados. Los turcos caían por compañías completas, desgarrados por las picas, espadas y moquetes. Pero otros los reemplazaban y seguían la lucha con ciega tenacidad.
      Se dirigían, sobre todo, hacia las torres, en cuyas plataformas las culebrinas venecianas disparaban sin tregua, ocasionándoles los mayores estragos. Aquellos vetustos y elevados edificios eran muy difíciles de tomar, ya que ofrecían una extraordinaria resistencia a las minas y arietes. El revestimiento caía, pero la parte interior no cedía con tanta facilidad, por la solidez de aquellas construcciones, realizadas por ingenieros venecianos.
      En ocasiones, los cristianos, no confiando ya en sus fuerzas, pero dispuestos a morir con las armas en la mano antes que dejarse matar luego impunemente, derrumbaban con sus mazas las troneras, arrojando de esta manera sobre los atacantes un torrente de escombros que inmovilizaban a gran número de ellos.
      Mientras en todos los lugares de la población tanto guerreros como habitantes competían en bravura, decididos a todo con tal de ocasionar al enemigo grandes estragos, entre aquel horrendo fragor de bronces y aullidos de moribundos y combatientes, entre choque de espadas y mazas rebotando en los escudos y armaduras, en medio del estallido de las minas, las campanas  de las iglesias volteaban sin cesar en el aire, lleno de humo, y en las angostas callejuelas se escuchaban las oraciones de las mujeres, sollozantes, suplicando a san Marcos, protector de Venecia.
      Cuando El-Kadur, milagrosamente ileso de las balas de piedra que se abatían sobre la ciudad, dejando tras sí ráfagas de fuego que semejaban bólidos, alcanzó el fuerte principal que era contra el que combatían con mayor saña los jenízaros, la lucha había adquirido tremendas proporciones.
      La reducida tropa cristiana, arrinconada por los incesantes asaltos de los infieles, diezmada por los disparos de las culebrinas emplazadas en la planicie, y agotada por aquella desesperada batalla, que ya duraba tres horas, empezaba a retirarse.
      Se batían entre montones de muertos que constituían una especie de trinchera. Todo el fuerte se encontraba lleno de guerreros moribundos a quienes el yatagán de los infieles se disponía a rematar, de escudos, yelmos, picas, alabardas, espadas y culebrinas inservibles.
      El gobernador, muy pálido, con la cota de malla desgarrada por las armas turcas, rodeado por sus capitanes, ya muy escasos, pues la mayoría habían resultado muertos, intentaba reorganizar las compañías de marineros venecianos y de mercenarios para seguir manteniendo aquella desesperada resistencia.
      En la parte de atrás del fuerte había una amplia plataforma circundada por una pequeña muralla, algo semejante a una rotonda, que se utilizaba para las maniobras de los guerreros, y que a los lados contaba con pequeños reductos.
      Al observar el gobernador que el fuerte ya no podía resistir, había ordenado trasladar hasta aquel punto las culebrinas que todavía estaban en condiciones de ser utilizadas y contener el ataque de los otomanos, que ya salvaban la escarpa exterior.
      - ¡Intentemos aguantar hasta mañana, muchachos! –dijo el audaz gobernador–. ¡Siempre habrá ocasión para rendirse!
      Los mercenarios y marineros, aunque ya muy exiguos en número a causa de la cruel batalla, habían conseguido, a pesar de la lluvia de balas, poner a salvo ocho o diez culebrinas, en tanto que los guerreros procuraban contener durante cierto tiempo a los infieles, batallando en las murallas y en los puntos todavía no derrumbados del fuerte.
      En aquel instante llegó El-Kadur. Al ver al señor Perpignano, que reorganizaba la compañía del capitán Tormenta, reducida a menos de la mitad, se dirigió hacia él.
      - Estamos perdidos, ¿no es verdad? –inquirió.
      Viéndole solo, el veneciano había experimentado un sobresalto.
      - ¿Y el capitán? –interrogó.
      - ¡Está herido, señor!
      - Te he visto cómo le sacabas fuera de aquí.
      - No os inquietéis. Se encuentra a salvo y, aunque los turcos conquisten Famagusta, no lograrán encontrarle.
      - ¿En qué lugar está?
      - En el subterráneo de la torre de Bragola, que ya se halla derrumbada. Si no os dan muerte, id allí en su busca.
      - ¡No faltaré! ¡Ten cuidado, El-Kadur, no te arriesgues mucho! ¡Has de vivir para salvar al capitán!
      Los guerreros venecianos y los mercenarios, extenuados a causa de la superioridad numérica del enemigo, se replegaban en desorden en dirección a la rotonda, intentando salvar, si no a todos, a la mayoría de sus heridos.
      Afortunadamente, el gobernador de Famagusta tuvo el tiempo suficiente para reorganizar las tropas, que eran algo más numerosas, ya que se habían sumado a ellas algunos habitantes de la población.
      Los jenízaros franqueaban ya el parapeto, lleno de cadáveres, y exclamaban sin cesar:
      ¡Muerte a los guiaurri! ¡Exterminad! ¡Matad! 
      Al resplandor de los disparos de la artillería se veían sus rostros contraídos por la furia que los dominaba y sus feroces ojos, que semejaban tener fosforescencia.
      - ¡Vosotros, artilleros! –ordenó el gobernador con voz que logró imponerse al tronar de los cañones y al vocerío de los asaltantes.
      Las culebrinas dispararon todas al mismo tiempo, haciendo retemblar el fuerte y cubriendo a los infieles con abrasadora metralla.
      La primera fila de bárbaros guerreros se desplomó sobre el parapeto abatida por aquel huracán de fuego. Pero otros hombres ocuparon los puestos de los muertos, lanzándose al ataque con desenfrenada furia, para no dar ocasión a los artilleros a que volviesen a cargar las culebrinas.
      Los venecianos y mercenarios, que habían tenido un instante de descanso, volvieron a la carga.
      Protegiéndose con los escudos, se precipitaron sobre los jenízaros y trabaron un nuevo combate. Los capitanes los animaban, incitándolos a resistir hasta el final.
      Las cimitarras y las espadas caían sobre las corazas, rompiéndolas y atravesándolas. Las pesadas mazas golpeaban en cascos y cimeras, destrozando cabezas, y las afiladas alabardas se hundían en las carnes, ocasionando horribles e incurables heridas.
      Pero ya nada era capaz de contener a las hordas exterminadoras que el gran visir y los bajás habían lanzado al ataque contra Famagusta. Los robustos guerreros venecianos, agotados por tantos meses de padecimientos y de asedio, se desplomaban por grupos en tierra, empapada ya en su sangre generosa, y morían pronunciando el nombre de san Marcos, mientras los turcos se daban prisa en hacerlos callar para siempre, atravesándoles las gargantas.
      La agonía de Famagusta había empezado, iniciándose espantosas represalias, que habrían de levantar un clamor de indignación entre los países cristianos de Europa, que se hallaban pendientes de aquella batalla.
      Oriente aniquilaba a Occidente. Asia retaba a la cristiandad, haciendo flotar triunfante ante su vista la verde enseña del Profeta.
      Por todas partes vencían ya los infieles. Una a una eran tomadas las torres por lo bárbaros de Arabia y de las estepas de Asia y, derrotados, agonizantes o muertos, los cristianos eran arrojados a los fosos, desde los torreones ya conquistados.
      El fuerte de San Marcos ofrecía muy escasa resistencia.
      Los mercenarios y venecianos, desbaratados por los asaltos de los turcos, se retiraban en desorden.
      Ya nadie acataba las órdenes de los capitanes ni del gobernador.
      Los muertos iban amontonándose de continuo. A las trincheras de tierra, ya derruidas, seguían ahora trincheras de carne humana y de hierro.
      Una imponente nube, producida por el humo de la artillería, se cernía igual que un velo fúnebre sobre Famagusta, rodeándola por completo. Las campanas habían dejado de sonar y las oraciones de las mujeres, congregadas en la iglesia, eran ahogadas por el atronador vocerío de los infieles.
      La marea crecía, crecía; marea humana, más peligrosa que la del océano, y que parecía ir acompañada de un lúgubre mugido.
      Los guerreros asiáticos ya habían trepado por las murallas y se lanzaban por la ciudad igual que cuervos hambrientos.
      Los venecianos, mercenarios y moradores de la ciudad que habían intervenido en la defensa, se daban a la fuga con rapidez y desesperación, cruzando las angostas calles de Famagusta, intentando ocultarse entre los escombros y ruinas y haciendo cundir el pánico con gritos de:
      - ¡Sálvese quien pueda! ¡Los turcos!... ¡Los turcos!
      Los soldados que todavía luchaban en los muros y torreones, al escuchar aquellas voces, que notificaban la caída de la fortaleza, por temor a ser atacados por la retaguardia, abandonaban por su parte la defensa y corrían a refugiarse en la ciudad.
      No obstante, aun tras las viviendas derribadas y en las esquinas de las calles, los venecianos pretendían defenderse para impedir que los otomanos alcanzaran la vieja iglesia, dedicada al protector de la República, y retardar la matanza de mujeres y niños, que se habían refugiado dentro de ella, aguardando con resignación que las cimitarras de los infieles llevaran a cabo su espantosos cometido.
      Si bien agotados y heridos, la mayoría de los valerosos hijos de la reina del Adriático hacían que la victoria le saliese cara al poderoso enemigo.
      Sabiéndose ya sentenciados a muerte, combatían con la furia de la desesperación, precipitándose sobre los frentes de las columnas y ocasionando gran mortandad entre los jenízaros, albanos, tropas irregulares y fuerzas árabes y cuantos con ellos se batían.
      Pero por desdicha para los defensores de la ciudad, la caballería penetró en Famagusta, cruzando por las brechas del fuerte de San Marcos, y se lanzó a todo galope entre ensordecedores alaridos, arrollándolo todo a su paso.
      Eran doce regimientos, que cargaban con furia y sin la menor compasión. No hubiera habido ningún cuerpo de ejército, por aguerrido que fuese, capaz e enfrentarse a aquellos hijos del desierto.
      Sobre las cuatro de la madrugada, cuando la oscuridad empezaba a desvanecerse, los jenízaros, que con la colaboración de la caballería habían sofocado toda resistencia, registrando una por una, las casas no derruidas, y degollando a cuantos encontraban en su interior, llegaron ante la vieja iglesia de san Marcos.
      El valeroso gobernador de Famagusta se hallaba de pie en el último escalón, apoyado en su espada y con un puñado de bravos a su alrededor, únicos que lograron escapar de la matanza.
      Estaba sin cimera y por su destrozada cota brotaba la sangre. Pero ni una simple arruga se advertía en la frente del condottiero y su mirada aparecía tranquila.
      Los jenízaros, que se habían dado cuenta de quién era, se detuvieron e interrumpieron su salvaje griterío.
      La sorprendente serenidad de aquel hombre, que durante tantos meses mantuvo a raya al más poderoso de los ejércitos formados por el sultán de Bizancio, y que con el valor de su brazo habían enviado más de veinte mil guerreros al paraíso del Profeta, parecía haber calmado de súbito a aquellos seres sedientos de sangre cristiana.
      Un bajá, que adornaba la cimera con tres plumas verdes, y que llevaba una larga cimitarra, anheloso de acabar con aquel puñado de guiaurri, se había abierto camino entre los jenízaros, haciendo caracolear de una forma insolente a su corcel.
      - ¡Presentad vuestras cabezas a las cimitarras de mis guerreros! ¡Estáis vencidos! –gritó.
      Una despectiva sonrisa se dibujó en los labios del gobernador, en tanto que sus ojos despedían un destello de ira.
      - ¡Puesto que tanto o deseas, mata! –repuso, arrojando su espada–, ¡Pero acuérdate de que el León de san Marcos no queda exterminado en Famagusta y que algún día su rugido retumbará bajo las murallas de la antigua Bizancio.
      Y alargando su mano hacia la puerta de la iglesia, que se hallaba abierta, añadió:
      - ¡Allí se encuentran las mujeres y los niños! ¡Podéis asesinarlos! ¡No ofrecerán resistencia! ¡Deshonrad, si os parece, la fama de los guerreros orientales! ¡La historia os juzgará!
      El bajá permaneció silencioso. Las altivas palabras del jefe de los venecianos le habían ofendido y no era capaz de hallar una respuesta oportuna.
      En aquel momento resonaron las trompas y redoblaron los timbales. Las apretadas filas de jenízaros se abrieron.
      Era el gran visir, que llegaba con sus capitanes y la guardia albanesa.
      Apareció en la plaza con la espada desenvainada, erguido sobre su caballo empenachado y con la celada alta. Pasó por entre las filas de jenízaros, sin dirigirles ni siquiera una mirada, a pesar de que gracias a ellos había podido conquistar Famagusta, e indicando con la cimitarra el puñado de guerreros vencidos, ordenó a su guardia:
      - ¡Cogedlos a todos!
      En tanto que llevaban a cabo su orden, sin que los vencidos ofrecieran la más mínima resistencia, el gran visir subió en su caballo los tres escalones y penetró en la iglesia, deteniéndose en el centro, con aspecto majestuoso y altivo.
      Las mujeres, que estaban en torno al altar mayor, abrazadas a sus hijos, lanzaron exclamaciones de espanto, mientras un anciano sacerdote, tal vez el único que había sobrevivido a la tragedia, ponía una cruz en alto, como si con ella pretendiese impresionar al sanguinario representante del gran sultán de Bizancio.
      Aquel momento era solemne, espantoso. Bastaría una señal para que los jenízaros, que ya habían entrado en la iglesia, se arrojaran sobre aquellas infortunadas y la mataran a golpes de yatagán y cimitarra.
      El gran visir guardaba un absoluto mutismo, fijando la mirada en la cruz que el sacerdote sostenía en alto.
      Las mujeres gemían, los niños lloraban y los jenízaros murmuraban, deseosos de empezar el saqueo.
      Todas a la vez, y como si un impulso divino las hubiese inspirado al unísono, aquellas madres alzaron en sus brazos a sus niños y los enseñaron al gran visir, mientras decían entre sollozos:
      - ¡Perdona a nuestros hijos, que son inocentes!
      El general del ejército del Islam bajó su cimitarra, que acababa de levantar para ordenar la matanza, y volviéndose hacia sus guerreros gritó con voz atronadora:
      - ¡Todo lo que hay en este lugar pertenece al sultán! ¡Ay de quien lo toque!
      Aquello significaba el perdón.
      
      
EN EL INTERIOR DEL SUBTERRANEO

       
      
      Cuando, a raíz de la huida de los mercenarios y la desbandada de los venecianos, El-Kadur adivinó que Famagusta había caído y que cualquier resistencia era inútil, se dirigió a la carrera en dirección al subterráneo de la torre de Bragola, donde se consideraba más seguro que en ningún otro lugar. 
      Los turcos habían rebasado también por aquel punto las murallas. Pero antes que los albaneses que la asaltaban penetrasen en la población como hicieron ya los jenízaros, El-Kadur, ágil a semejanza de los antílopes de sus desiertos, se adentró en el angosto pasadizo y lo tapó luego con montones de piedras, para impedir que la luz de la antorcha, que estaba aún ardiendo, lo delatara.
      Lo primero fue mirar  a la duquesa.
      La joven, tumbada en un colchón, se hallaba dominada por un fuerte delirio. Movía los brazos como para rechazar al enemigo, suponiendo tener todavía la espada en la mano y combatir contra los turcos y, de vez en cuando, pronunciaba frases incoherentes.
      - ¡Ahí, el << tigre de Arabia >>!... ¡Recordad lo de Nicosia! ¡Cuánta sangre!... ¡Es él, Mustafá!... ¡Disparad sobre él!... ¡Le Hussière... en la laguna...; la luna riela sobre la Salud!...Tranquila, bellísima... la noche de Venecia..., la góndola de negro color..., noche serenísima..., la cúpula de San Marcos!... ¿Qué ruido resuena en mi cerebro? ¡Ah! ¡Ya!... ¡Lo distingo!... ¡El León de Damasco lo conduce!... ¡Lo matan!...
      La duquesa emitió un grito de espanto y de angustia, en tanto que sus facciones se demudaban por una congoja inexplicable. Sentada en el colchón con las manos juntas y los ojos con expresión aterrorizada y abiertos de par en par, miraba en torno suyo. Luego calló de nuevo y se sintió dominada por el agotamiento, como resultado de la excitación pasada.
      Parecía estar sumida en un sueño profundo. Sus labios sonreían y su semblante había recuperado de nuevo su aspecto sereno.
      Sentado encima de un cajón, al lado de la antorcha que iluminaba de una forma lúgubre el subterráneo, el árabe la contemplaba con la cabeza entre las manos. De vez en cuando un suspiro sacudía su pecho y su mirada, apartándose de la duquesa, erraba por el vacío, como intentando encontrar alguna visión. Un extraño fulgor brillaba en sus ojos y dos lágrimas resbalaban por sus mejillas.
      - Los años han pasado y con ellos se me han olvidado los amplios horizontes, las dunas de arena, la tienda de la tribu nómada que siendo niño me raptó a mi madre; las palmeras de gran altura, los galopantes meharis del desierto; pero jamás olvidé y hasta la recuerdo en mi dorada esclavitud, a mi encantadora Laglán –musitaba El-Kadur–. ¡Infortunada joven! ¿En qué tierra de la nefanda Arabia te encontrarás en este momento? Tenías los ojos negros, igual que mi señora, tan bellos como ella los labios y el rostro. Yo dormía dichoso cuando tú tañías la mirimba, olvidando los crueles castigos de mi señor. Me acuerdo cuando tú llevabas al desgraciado esclavo, que se hallaba moribundo por los golpes de corbac de aquel canalla, agua para mitigar su ardorosa sed. ¡Nos separamos, y tal vez hayas muerto en las orillas del mar Rojo, que arrullaba con el susurro de sus interminables ondas nuestro amor, la esperanza en nuestro futuro, y mi corazón ha sido dominado por otra mujer, más fatal para mí que tú! Me acuerdo de tus negros ojos, que yo contemplaba extasiado cuando terminaba el día y los camellos regresaban de los pastos. Pero ella posee la piel blanca, en tanto que yo la tengo oscura, y no es una esclava igual que tú. Sin embargo, ¿es que no soy también hombre? ¿No nací libre? ¿No era mi padre un famoso guerrero de los Amarzucki?
      Se había incorporado y dejado caer el manto; pero se sentó otra vez, o más bien, se dejó caer, como si sus fuerzas le hubiesen abandonado de improviso.
      - ¡Soy un esclavo! –exclamó con voz ronca–. ¡Un fiel perro de mi señora..., y únicamente la muerte me podrá hacer dichoso! ¡Mejor hubiera sido que una bala o una cimitarra de mis antiguos correligionarios me hubiera destrozado el corazón! ¡Mis congojas habrían así acabado!
      Y encaminándose hacia la entrada del subterráneo, agregó en tono casi fiero:
      - ¡Sí! ¡Iré en busca de Mustafá y le notificaré que, aunque de piel morena y árabe, soy un creyente de la cruz, que he traicionado en mil ocasiones a los turcos y así me hará decapitar! ¡De aquí a una hora dormiré el sueño eterno y todo habrá acabado dichosamente para mí!
      Un gemido que brotó de los labios de la duquesa le hizo detenerse.
      Se dirigió hacia ella, pasándose la mano por la frente.
      La antorcha despedía sus últimos resplandores, dominando las tinieblas del subterráneo. Aquella oscuridad produjo en el árabe una amedrentadora impresión.
      - ¿Qué infamia pensaba cometer yendo en busca de la muerte? ¡Miserable de mí, que la dejaba sola, herida y sin ninguna clase de ayuda! ¡Yo que soy su esclavo, su leal El-Kadur! ¡Estaba loco; soy un canalla!
      Se había aproximado a la duquesa, que todavía se hallaba dormida, con los negros cabellos sueltos en torno al rostro y los brazos extendidos como si sostuviesen aún la poderosa espada del capitán Tormenta.
      Su respiración era pausada, pero alguna pesadilla atormentaba su cerebro, ya que de vez en cuando el semblante se le contraía de improviso.
      Un nombre surgió, por último, de sus labios.
      - ¡El-Kadur..., mi fiel amigo..., socórreme!
      Un destello de profunda alegría relampagueó en los ojos del hijo del desierto.
      - ¡Está soñando conmigo! –susurró con un sollozo–. ¡Me pide que la salve! ¡Y yo que pensaba dejarla y permitir que muriera! ¡Ah, señora! ¡Tu esclavo morirá, pero primero te ha de librar de los peligros que te rodean!
      Aquella explosión de alegría fue muy breve, ya que otro nombre brotó de los labios de la duquesa.
      - ¡Le Hussière!... ¿Dónde te encuentras? ¿Cuándo te volveré a ver?
      Otro sollozo agitó el pecho del árabe.
      - ¡Sueña con él! –dijo sin que su voz indicara el menor odio–. ¡Lo ama!... ¡A él, que no es un esclavo!... ¡Estoy loco!
      Puso de nuevo en su sitio las piedras, encendió otra antorcha y volvió a sentarse al lado de la duquesa, con la frente entre las manos.
      Semejaba no oír ya nada, ni el fragor de los últimos cañonazos, ni el clamor furioso de los turcos en los fuertes.
      ¿Qué le importaba a él que Famagusta hubiese sido conquistada y que la carnicería comenzara, si su señora no se hallaba en peligro?
      Clavaba la vista con fijeza, delante de sí, siguiendo con ella tal vez una visión. Acaso su pensamiento recorría los años de su primera juventud, cuando siendo niño galopaba por los abrasadores desiertos de  la Arabia en los veloces meharis, todavía en libertad; quizá pensara en la noche terrible en que una tribu enemiga había asaltado la tienda de su padre y, luego de haber matado a los guerreros que la vigilaban, lo habían raptado en un rápido corcel para convertirlo a él, el hijo de un jefe ya poderoso, en un mísero esclavo martirizado por un despiadado amo.
      Tal vez pensaba en la pequeña Laglán, su compañera de fatigas y martirios, que por primera vez hiciera latir su corazón y a quien su ardiente imaginación comparaba, exceptuando el color de la piel, con la duquesa de Éboli, su señora.
      Las horas transcurrían y El-Kadur seguía sin moverse. La joven, desvanecido ya su delirio, se hallaba sumida en profundo sueño.
      De esta manera pasaron algunas horas. Ya no se escuchaba el tronar del cañón, ni el vocerío de los turcos. Solamente de vez en cuando sonaba algún disparo de arcabuz, acompañado de voces que se iban extinguiendo paulatinamente.
      - ¡Dale al guiaurro! ¡Dale! ¡Dale!
      Aquel guiaurro sería con toda seguridad algún desdichado habitante o un soldado descubierto entre los escombros de la ciudad a quien arcabuceaban como a un perro rabioso los jenízaros de Mustafá, todavía no saciados de sangre, pese  a la espantosa matanza llevada a cabo.
      Un débil gemido hizo de El-Kadur abandonara sus pensamientos.
      Se incorporó y fue hacia la joven, que acababa de abrir los ojos e intentaba levantarse.
      - ¿Eres tú, El-Kadur? –inquirió, pretendiendo esbozar una sonrisa.
      - ¡Estoy velando por ti, señora! –contestó el árabe–. ¡No te levantes! ¡No es necesario, y por el momento no te hallas en peligro! ¿Cómo te encuentras ahora?
      - Bastante debilitada, El-Kadur! –repuso la duquesa, con un suspiro–. ¡Quién sabe cuándo podré volver a usar la espada!
      - En este instante no resultaría de ninguna utilidad.
      - ¿Así que todo se acabó? –preguntó la joven, con el semblante demudado por el dolor.
      - ¡Todo!
      - ¿Y los habitantes de la ciudad?
      - ¡Han sido exterminados, al igual que lo fueron los de Nicosia! ¡Mustafá no perdona los meses que le mantuvieron a raya! ¡Ese hombre no es un guerrero; es un tigre!
      - ¿Y qué ha pasado con los capitanes? –inquirió de nuevo la joven.
      - No te puedo informar, señora.
      - ¿Los habrán exterminado también?
      El árabe bajó la cabeza, sin responder.
      - ¡Dímelo, El-Kadur! –insistió la duquesa–. ¿Ha tomado venganza Mustafá en Baglione, Bragadino, Spilotto y los restantes valerosos capitanes?
      - Me parece que no debe de haberlos perdonado, señora.
      - ¿No podrías averiguarlo de alguna manera? El color de tu piel y tus vestidos te darán fácil acceso a Famagusta.
      - No me atrevo a salir de este lugar en pleno día, por miedo a exponerte a una muerte cierta. Acaso me vieran remover las piedras que obstruyen la entrada, suponer que oculto algún tesoro y obligarme a descubrirlo. Aguardaremos a la noche, señora. La prudencia nunca sobra, en especial con los turcos.
      - ¿Y viste si mi teniente caía muerto?
      - Al alejarme del fuerte de San Marcos, todavía estaba con vida y le notifiqué que te encontrabas escondida en este subterráneo.
      - En tal caso, confío en que pueda venir a buscarnos.
      - Si se ha salvado de las cimitarras turcas, vendrá –replicó El-Kadur–. ¿Me dejas que examine tu herida? En mi tierra sabemos curar mejor que en otros países.
      - ¡No hace falta, El-Kadur! –repuso la duquesa–. ¡Deja que se cicatrice por sí misma! ¡No es tan grave como imaginas! ¡Sólo me encuentro algo debilitada a causa de la sangre perdida! ¡Dame de beber; no puedo aguantar la sed!
      - No te puedo proporcionar ni una gota de agua, señora. Aquí no hay mas que aceite y vino de Chipre.
      - ¡Dame entonces vino de Chipre!
      El árabe alzó la tapa de piedra  que cubría una gran corambre llena de aquel dulce vino y, luego de llenar un vaso de cuero, lo entregó a la joven, que lo bebió de un solo trago.
      - Esto calmará tu fiebre –dijo el árabe–. Vale más que el agua corrompida de la población.
      La duquesa se tumbó de nuevo y apoyó la cabeza en la mano, en tanto que el árabe clavaba la antorcha en una esquina, con el objeto de que sus rayos no se proyectaran hacia el exterior y, tras un breve silencio, le preguntó:
      - ¿Qué nos va a ocurrir, mi fiel amigo? ¿Crees que conseguiremos abandonar Famagusta para ir en busca de Le Hussière?
      El árabe se estremeció y repuso con voz lenta:
      - ¡Olvida de momento al vizconde y pensemos en ponernos a salvo!
      - ¿Crees que lo lograremos?
      - Tal vez con el auxilio de un hombre, el único que, entre tantos millares de turcos, posee un corazón noble y generoso.
      - ¿Y quién puede ser? –inquirió la duquesa, examinándole con fijeza.
      - El León de Damasco.
      - ¿Muley-el-Kadel?
      - Exacto, señora.
      - ¿El hombre a quien he derrotado?
      - Pero al que perdonaste la vida, pudiéndosela arrebatar noblemente sin que los mismos turcos protestaran. Sólo este hombre reprochará al gran visir su ansia de sangre.
      - Si se enterase de que fue una mujer la que le hirió...
      - Mayor motivo para admirarla, señora.
      - ¿Y qué has decidido hacer?
      - Ir en busca del León de Damasco y explicarle lo que nos ocurre. Tengo la certeza de que tan bravo guerrero no te traicionará. Por otra parte, puede darte alguna valiosa información sobre el vizconde.
      - ¿Puedes imaginar tanta generosidad en un turco?
      - Sí, señora –contestó con acento seguro el árabe.
      - ¿Conoces a Muley-el-Kadel?
      - Pude hablarle cierta noche que acompañaba a un capitán turco, con idea de sacarle algún informe respecto a la suerte del caballero Le Hussière.
      - ¿De manera que confías en que te atienda?
      - No me cabe la menor duda. En caso preciso, emplearía una estratagema.
      - ¿Qué estratagema?
      - Permite que, de momento, no te la diga.
      - ¿Y si te matase por traidor?
      El árabe hizo un ademán incierto y se dijo para sí: <<El desdichado esclavo habría dejado de padecer. >>
      Y agregó en voz alta:
      - ¡Descansa, señora! ¡Queda tiempo hasta la noche!
      La duquesa siguió el consejo el árabe. Pero transcurrieron varias horas antes que pudiera dormirse.
      El-Kadur se había tendido en los escombros y prestaba gran atención a los ruidos de fuera.
      A lo lejos se oía, de vez en cuando, sonido de trompas y se escuchaban clamores.
      Los turcos, acampados alrededor de las murallas, debían de estar celebrando su victoria, que aseguraba a partir de entonces al sultán el dominio de Chipre.
      En el interior de la ciudad continuaban los arcabuzazos.
      - ¿Estarían fusilando a los supervivientes o acaso se dedicaban a sus pasatiempos guerreros? El-Kadur no sabía qué pensar.
      Cuando se incorporó era ya de noche, y la duquesa, muy debilitada por la pérdida de sangre, seguía durmiendo.
      El árabe se aproximó a la rústica cama de la joven y mirándola exclamó con voz desconsolada:
      - ¡Qué hermosa es! ¡Desdichado esclavo! ¡Menos hubiera padecido muriendo a consecuencia de los golpes de su amo!
      Se pasó una mano por la frente, avivó la antorcha, revisó sus pistolas y se dirigió a la entrada, mientras murmuraba:
      ¡Vamos a buscar al León de Damasco!
      Sin embargo, se detuvo, conteniendo la respiración.
      Le había parecido escuchar un ruido cercano procedente del exterior.
      << ¿Habrán descubierto nuestro escondite? >>, se dijo.
      Preparó la pistola y se acercó a la entrada del subterráneo, ocultando a su espalda el arma para que no se vieran las chispas.
      Percibió el rodar de las piedras y un ligero ruido semejante al de pisadas.
      ¿Quién será? Si se trata de un turco, no lo dejaré penetrar. ¡Un balazo en la cabeza terminará con su vida!
      El rumor seguía